Как же тяжело возвращаться домой…
За спиной пройденные тысячи километров, километров - которым ты радовался, которые ты пережил, а впереди всего какая-то жалкая 30-я часть уже пройденного пути, но пройти эту часть куда сложнее, чем весь предыдущий маршрут.
Впереди вновь появляется участок ремонта дороги и в голове возникает мысль:
- «Смерть к байкерам иногда приходит в виде снятого асфальта»
Последние 150 километров пути из головы, как и ровно год назад, не выходит песня Игоря Растеряева:
«По плачущей земле, не чуя сапогов, наш обескровленный отряд уходит от врагов…»,
но не выходит она уже совсем по другой причине.
Там, за спиной, остались наши друзья, с которыми за эту поездку мы пережили много всего, остались, и мы уже ни чем не можем им помочь.
Грустно и тяжело. Шел уже третий день пути и эти оставшиеся жалкие километры до дому тянулись мучительно долго. После выезда на МКАД отсчет пошел уже буквально на метры. Казалось, что едем мы, уже целую вечность, и в этом столетии доехать нам не суждено.
Даже припарковавшись у гаража возле дома и заглушив двигатель, я все еще не мог поверить, что мы дома. Не гнувшимися ногами я ступил на землю и еле на них устоял.
Дома… Дома, куда так не хотелось возвращаться и куда так стремились вернуться.
Ночью, проснувшись в четыре утра, я ни как не мог понять, где я, но точно знал, что надо срочно собираться в дорогу, ибо ехать еще долго и далеко. Лишь некоторое время спустя , я понял, что уже дома, что ехать ни куда не надо и с чувством облегчения заснул.
Как же тяжело возвращаться домой…
