ГОН

Было мне тогда четырнадцать лет и я очень любил мотоциклы, не меньше чем сейчас (ну это чтобы понятно стало).

И мотоцикла у меня, конечно же, своего не было. И мама, вот несознательный ведь элемент: никак не соглашалась за несколько своих 90-рублевых зарплат, на которые мы жили втроем с братом, купить мне мотоцикл моей мечты. А мечтал я конечно же о «макаке»...

И влюбился в нее с первого взгляда и пошел на все, за право обладания ею. Мы, с корешем, выкатили ее, через огород, перевязав веревку от колеса к ноге храпящего в умате хозяина, к собачьей будке. Я снял сидушку и отрезал черный провод на КЭТе. Завел со стоп двигателя и уехал.

Счастье, длилось безоблачно, около месяца, невзирая на то, что мотик был чуть ли не с соседней улицы. Я каждый вечер собирался сбить номера и перекрасить его, и каждое утро забывал об этом. Менты, пару-тройку раз, гонялись за мной, но я знал все тропы в родном поселке и ушами не хлопал. Отъехав на безопасное расстояние, в узком переулке, я вступал с ними в непродолжительные вербальные баталии. Мы, как правило не сходились во мнениях. Они были брутальны и моя чувственная, тонкой организации, душа, не воспринимала их точку зрения. Я, откровенно выражался и уезжал…

В тот день, мы спускались с пригорка, в центре поселка, с моим дружбаном Серегой, когда Серега заорал – Толян, мусора!!! А переулок спасительный, место наших полемик, как на счастье – в десяти метрах справа. Оглядываюсь совершенно хладнокровно – точно: сзади, визг тормозов и полный бобик оппонентов, жаждущих дискуссии. И даже один из них, уже бежит и по Серегиной спине палкой дебатирует, что естественно, не может не сказаться, на Серегиных тыловых манипуляциях и общем дисбалансе характеристик.

А надо отметить, что проулок короткий и извилистый, как английская S и проскочить на повышенных, не представляется возможным. Ну, я конечно же подбадриваемый хаосом сзади, делал все возможное, так, как аргументация у мента закончилась и он пытался стянуть Серегу, а Сереге видать жаль со мной было расставаться и он тянул меня.

Мы прошли уже первый поворот, и оставалась небольшая корректировка курса, для полного избавления. Но перли уже порядочно и совсем не туда, куда бы надо было: повернуть я не мог, иначе упал бы, затормозить тоже не мог, так как сзади… Вот и пошел в атаку: прямо по курсу, метрах в тридцати, находился каменный забор и за ним дом, да еще и бабка, рвущая траву кроликам. Я заорал – бабка, нахъйю с пляжа – и в этот момент увидел угол бетонной плиты, которую бабка (явно сексот), искусно присыпала травой…

Удар был потрясающим – «макака» встала на попа и мы кувыркнулись вместе с ней. Видевшие кульбит со стороны, говорили, что очччень эффектно получилось.

Все упали на меня – я чувствовал себя стабильно, настораживало, только отсутствие дыхания и течь по ногам. А тут еще оппоненты сбежались, с резиновыми доказательствами, и по мне размахивают – требуют опровержения, а я, какой-то поскучневший: встаю и поднимаю мою ласточку. Чувствую, трио – руль, вилка, колесо, как-то в разные стороны целятся. Даже угол наклона, градусов на 20 изменился.

Менты орут – ага, сука, попался!!! Где ж ты так матюкаться научился? Сколько ж тебе лет? Где взял мотоцикл?.. Короче, вопросов у них, больше чем у меня ответов. Я им и отвечаю так, спокойно, только слегка скривившись и задыхаясь. Ну да это, от презрения думаю. Говорю – купил.
- у кого, где?
- а хрен его знает. На трассе, у проезжего, за тридцать целковых.

Гляжу, сомневаются сволочи. Говорят – ты нам за все, сволочь, ответишь. Кати мотык на пост ГАИ. А это километра два и все под горку. Но выбор не богат – просят убедительно, а я с детства безотказный. Качу.

Народу подтянулось – тьма. Выкатываю в центр, а там тоже хватает… и всем интересно. Ну, кроме меня. А течь то, не прекращается. И солнце, такое мрачное, мрачное. И дышится как-то неинтересно, через раз. Тут девчонки знакомые идут, и давай заступаться, а менты, давай их в машину тянуть, а я все толкаю боевого коня под горку и уже их не вижу, ну и они меня, наверное.

Делаю подсос и «дърк, дърк»… вот так номер, а заводилась, как часики: так ударилась бедная. Тут, слышу – задырчали бобики и догоняют. Инстинкт самосохранения подсказывает – бросай и тикай – огороды рядом, уйдешь без проблем. Но как же ее бросить-то – ласточку мою. Нихрена, не кидаю и гляжу, чем закончится. Думаю – и что ж вы будете делать, неужели рядом поедете, или кто-то выйдет и окажет честь проводить лично? Нагнул голову и толкаю – горка крутая. Доганяют они меня потихоньку так и… обганяют. Стали метров 100, выше – (у них там опорный пункт) вылезли, и довольные ждут. Поднимаю голову – эээ, а перспектива-то расширилась. Разворачиваю Мотю и с толкача, с горки. Думаю – если не заведется, кину нах, и свалю по любому, но это если…

Мотя счастливо вздрогнула и понеслась – очень уж не хотела, видать, она к старому хозяину. Гляжу, Серега навстречу, с девчонками – идут меня вызволять. Оглядываюсь, вижу – грузятся опять в бобик… эх вы, бобики!!! Толпа еще не разошлась и имела счастье наблюдать вторую часть Марлезонского балета.

Действовал по старой схеме – на оригинальность времени не было. В переулок, и по кочкам-колдобинам, понесся в балку. Влетел в яму, упал, вскочил и деру…

В общем, мотик я не проипал – забрал утром – он так и пролежал всю ночь в яме. И ездил я на нем, еще долго и разнообразно, где-то с месяц… пока новый не приобрел. А течь остановилась, конечно, со временем. И мошонка не сильно лопнула – яйца, домой, в руках донес.