КАК Я ПРОВЕЛ ЛЕТО (Санкт-Петербург - Белоруссия - Тамань - Крым)

Итак, у меня на-все-про-все две недели отпуска. За это время мне нужно попасть на мотослет в Несвиже, погостить в родном городе Бресте, потом заехать к друзьям в Мозырь, Гомель и Воронеж, добраться до мотослета на Тамани, переправиться в Крым и попасть на мотослет в Судаке и, проехав по крымскому побережью и серпантинам, добраться до Одессы.
Чтобы наконец-то уехать отдыхать, всю неделю сижу допоздна на работе, а в последний день там просто ночую. Короче говоря, как всегда, не выспавшись и толком не собравшись, побросав в баулы первое попавшееся под руку и не подготовив как следует мотоцикл, пулей вылетаю из города, дав себе слово в Пскове в отместку нажраться в мясо и по дороге докупить недостающее снаряжение.

Четверг, поздний вечер. Выезжаю из Питера в ставший таким родным за последнее время псковский мотоклуб, отправную точку почти всех моих поездок в этом году. Где-то за Лугой мне встречаются два осторожно едущих в темноте мотоцикла с самарскими номерами. Это две африки-твин, которые оснащены для далекого путешествия. Пристраиваюсь за ними и жду, когда они сделают остановку. Оказывается, ребята тоже едут на Тамань, и ночевать им сегодня негде, поэтому оставляю им свой телефон, объясняю, как найти мотоклуб в Пскове, и лечу с предельной для темноты скоростью дальше, ибо ночь, ветер и адреналин как нельзя лучше способствуют скорейшему вымыванию говна из души и тела. Уже два часа ночи, а в мотоклубе похоже никто и не собирается спать - весело горит костер, и большая толпа народу шумно отмечает день рождения, подъезжают и уезжают мотоциклы и вообще кипит ночная жизнь - с ходу вписываюсь в нее, вывалив на стол свои припасы, взяв стакан в одну руку и гитару в другую. Ребята шутят, что видят здесь меня чаще, чем некоторых членов клуба, воспринимаю это как комплимент - что поделать, если без дороги и приключений моя жизнь становится пресной и пустой, если я не могу иначе. Мы травим анекдоты, обсуждаем последние новости и события и смотрим фильм о нашей последней поездке в Логойск, привезенный моим другом Лешей. Слава богу, в нашей большой семье нет никаких происшествий и все знакомые и друзья живы и здоровы. Вот наконец звонят ребята из Самары, и местные мальчишки на ижах едут встречать их на трассу. Сразу говорю самарским, что отдохнуть и выспаться не получится, потому как у нас праздник и надо, надо пить и веселиться, и вот мы сидим вместе у костра, обсуждаем общих знакомых, ибо мир тесен, а один из самарцев, в довершение всего, оказывается прекрасным гитаристом, и остаток ночи мы сидим и слушаем, как зачарованные его импровизации. Мне жаль, что наши маршруты не совпадают, они едут на Тамань через Украину, а я - через Белоруссию...

На следующий день я просыпаюсь только в три часа дня. Самарцы уехали двумя часами раньше. Бедняги! Они больше выпили и меньше отдохнули, и тем не менее нашли в себе силы отправиться в путь раньше меня. Быстро собираюсь и уезжаю под сочуственные взгляды ребят, сидевших с нами вчера - уж они-то хорошо понимают, каково мне отправляться в дальняк после вчерашних посиделок...

Поскольку я уже опаздываю на мотослет в Несвиже, принимаю решение гнать быстро и без лишних остановок, вот пролетают километры и километры дороги, вот без задержек проезжаю границу с Белоруссией. К сожалению, нет времени любоваться прекрасными видами родины и, спрятавшись за лобовым стеклом, еду 180 километров в час по шикарным белорусским трассам. Уже 12 часов ночи, наконец-то подъезжаю к Несвижу. Я уже смирился с мыслью, что пропустил самую интересную часть праздника, но все-таки надеюсь застать там старую гвардию, которая обычно валится с ног только под утро. Я глушу мотор и по звуку определяю направление, в котором мне нужно ехать, чтобы попасть на шоу - оно проходит где-то в центре города. Центр и собор ярко освещены прожекторами, возле площади, где проходит праздник, полно подвыпившей молодежи и охраняющей порядок милиции, впрочем, и те и другие ведут себя вполне дружелюбно. У въезда на площадь никто не хочет брать с меня денег за въезд, поэтому проезжаю так и тут же оказываюсь окружен толпой местных девчонок, которым хочется покататься и сфотографироваться вместе со мной. Мне сейчас не до вас, милые, ведь нужно где-то разместиться на ночь и поставить на стоянку мотоцикл. Концерт уже заканчивается, звучит последняя песня и техники потихоньку начинают сворачивать аппаратуру - похоже, что шоу заканчивается сегодня и завтра "кина не будет". Народу на площади еще полным-полно, и никто пока не хочет расходиться, по всему видно, что праздник такого масштаба проводится в этом городе впервые, и все смотрят на мотоциклистов большими глазами и немного с опаской. Подъезжаю к палатке, возле которой тусуются минские "Desperados", устроители праздника,чтобы узнать что здесь, чего и как. Парни удивлены, увидев питерский номер, и тронуты тем, что я приехал к ним на праздник из такой дали, поэтому бесплатно размещают меня в номере местного общежития и выдают пропуск на охраняемую стоянку. Теперь тронут уже я - мотоциклисты, часто ездящие на слеты, в особенности на российские, не привыкли к такому отношению. Вот мотоцикл поставлен на стоянку, вещи брошены в номер, и я сижу за столиком десперадосов, которые поят меня пивом и чуть ли не силой пытаются накормить, у меня же от усталости и от удивления просто нет слов, чтобы выразить свою благодарность. Оказывается, парни устроили этот праздник полностью на свои средства, не прибегая к помощи спонсоров, и судя по масштабам, это обошлось им весьма недешево - вот какие они молодцы. Оставив горы мусора и пустых бутылок, местная молодежь расходится по домам, приезжие же байкеры оседают за столиками, где почти везде вижу знакомых и друзей. Вот вездесущий Роман Иваныч, лидер "Rolling Anarchy", улыбается и одаривает меня взглядом из серии "А чего это вы здесь делаете, а?" - я-то уже давно не удивляюсь тому, что вижу его в самых неожиданных местах. Вот чета моих друзей из Минска, которых я встречаю в этом сезоне уже в третий или четвертый раз. Вот зажигающая под гитару знакомая компания из Пинска - взрослые и вполне благопристойные в обычной жизни дядьки орут во все горло детские песни вперемежку с блатными. Кругом шутки, смех, рассказы про поездки и обмен впечатлениями, и, конечно же, девушки и море всякого разного алкоголя - непременные атрибуты мотослетов во всем мире. С трудом удираю из этой шумной компании, чтобы хотя бы в темноте осмотреть местные достопримечательности и поискать приключения на свою голову, ведь завтра нужно ехать в Брест, где меня уже ждут друзья. После осмотра монастыря нарываюсь на компанию местных ребят, которые, узнав, что я приехал из Питера на мотоцикле, тоже пытаются напоить меня пивом в знак симпатии. Конечно же, я не отказываюсь и решаю немного потусить с ними, поскольку в этой веселой компании много симпатичных девушек, жаждущих общения с реал байкерами - поэтому немедленно надуваю щеки и начинаю втирать наиболее зачетной из них о превратностях судьбы и трудностях одинокой байкерской жизни... Мы встречаем рассвет на берегу местной речки, алкоголь и усталость уже тянут меня к земле, и теперь я уже хочу только одного - упасть на чистые простыни у себя в комнате и заснуть. Пробираюсь в свою комнату огородами, чтобы не нарваться на очередную веселую компанию, и счастливо избежав встречи со знакомыми по Логойску белорусскими голдоводами наконец-то падаю на кровать. Ну когда же я наконец высплюсь! Просыпаюсь уже в разгар дня, с трудом нахожу в огромном корпусе туалет и душ, собираю вещи и иду на стоянку к мотоциклу. Мотик окружен толпой местных жителей разного возраста, в том числе и весьма преклонного. Дети стоят, положив пальцы в рот, по лицам же взрослых дядек видно, что они с трудом от этого удерживаются. Давно я не встречал людей, у которых мой старенький вэмакс вызывал бы такое удивление - отвечаю на стандартные вопросы насчет мощности и скорости, позирую на фоне своего древнелета, дружески прощаюсь с парнями из десперадосов, дежурящими на охране и важно отбываю в направлении на Брест. Проходит три часа сплошного удовольствия от дороги, и вот я уже стою возле "рюмки" - так называют стелу с гербом на въезде в Брест. В моем родном городе я за это лето уже второй раз, и сейчас еду специально, чтобы пару дней отпуска провести в компании друзей своего детства, людей, рядом с которыми я родился и вырос, еду туда, где моя настоящая родина и дом. Впрочем, мой дом закрыт - видимо, дядя сегодня на дежурстве, и я останавливаюсь у своего друга, который живет на этой же улице. Наша компания соберется вечером, а пока мы идем в пивной ларек по соседству, который стоит на том же месте, что и двадцать лет назад, пить прекрасное белорусское пиво. Брест сильно изменился за 10 лет моего отсутствия, появились новые здания, много новых дорогих машин, и нигде не видно и признаков того, что "бедным белорусам" тяжко живется под "пятой режима Лукашенко". Наоборот, меня даже немного раздражает с непривычки атмосфера благополучия и достатка, которая видна здесь во всем. Мы пьем у ларька пиво вместе с добродушными местными хрониками, и я постепенно втягиваюсь в здешний неспешный ритм жизни. Немного протрезвев, сбрасываю с мотика баулы и еду прохватить по городу, а заодно поменять деньги и затариться алкоголем на вечер. Кстати говоря, я доехал от российской границы до Бреста, заправляясь только на российские рубли. В компании с каким-то спортбайкером мы на большой скорости пролетаем с моста мимо белорусского мента, даже не успевшего поднять свою палочку, и кивнув головами друг другу, гордо разъезжаемся каждый в свою сторону. Потом я сижу на скамейке на одном из брестских бульваров, где прошло мое детство, потом не спеша катаюсь по тихим улочкам в центре, потом еду на набережную, одну из самых красивых на свете... Вот, наконец-то наступил вечер и наша компания в сборе - мы сидим в беседке, обсаженной уже созревшим виноградом, выпиваем, поем песни и вспоминаем наше детство, рассказываем о том, что произошло в нашей жизни за десять лет разлуки и смотрим фотографии. Да, десять лет по современным меркам срок огромный... Несмотря на то, что понедельник - рабочий день, ребята устраивают мне экскурсию по городу, который я уже успел основательно забыть. Первым делом мы едем в Брестскую крепость, которую я облазил в детстве от и до, я хочу поклониться памяти людей, защищавших нашу родину и научивших немцев уважать и бояться русских солдат. Вот крепостной ров с водой, возле которого погибло столько умиравших от жажды защитников крепости, вот каземат с покореженным пулеметом, по пояс заваленный стреляными гильзами, который немцы после пятнадцати дней обороны смогли разрушить только прямым попаданием бомбы весом в одну тонну... Может быть, потому что здесь помнят те страшные времена, в Белоруссии не очень-то стремятся к тому, к чему так стремятся у нас? Народ, гуляющий по крепости, шутит и смеется, пьет пиво, мне же в этом месте каждый раз немного не по себе, поэтому идем в музей городища Берестье, спрятанный в огромном павильоне и защищенный от разрушающего действия непогоды. Потом едем в городской парк гулять, пить пиво и кататься на аттракционах, в будний день здесь немного народу, тем лучше для нас, гуляющих и отдыхающих. Мы подвергаемся разрушительному влиянию белорусского общепита, оставшемся примерно на том же уровне, что и в советское время, а остатками местных блюд прикармливаем аистов, которые совсем нас не боятся, мало того, они слегка поклевывают меня в ногу, прося добавки. Потом мы, взрослые дяди, катаемся на слегка подновленных аттракционах своего детства, валяем дурака, задираем прохожих и наконец отправляемся домой продолжать начатое вчера, ведь мне завтра утром нужно выезжать на Тамань. Вот, наконец-то мой дом открыт и мой родной дядька, с трудом сдерживающий слезы, тащит нашу банду за стол, и до поздней ночи, как в детстве, мы сидим у меня во дворе и никак не можем расстаться, ведь неизвестно, удастся ли нам когда-нибудь увидеться снова...

Утром я прощаюсь с дядей, друзьями и родным городом и уезжаю, не оглядываясь, мне нельзя сейчас расстраиваться - ведь впереди долгая и трудная дорога на Тамань.
Выехав из Бреста, немного плутаю на развязках, прежде чем выезжаю на трассу Кобрин-Гомель - в Белоруссии нужно поворачивать куда-либо только если знаешь назубок весь свой маршрут, включая деревни, так как на указателе у поворота может быть написан какой-нибудь никому не известный Задрючинск вместо того же Гомеля. На трассе почти нет попутных машин, изредка встречаются комбайны, колхозные бочки и тракторы - в Белоруссии полным ходом идет битва за урожай. Проезжая мимо полей, где идет жатва или пахота, я вынужден снижать скорость из-за огромных, заслоняющих небо стай грачей, чаек и ворон, которые кормятся на свежевспаханных полях - мне не улыбается перспектива столкновения с птицами, от которых приходится то и дело уворачиваться. Обосранные стадами коров участки дороги тоже не добавляют мне удовольствия от езды, впрочем, это лучше, чем любоваться на разваленные колхозы и заросшие травой и бурьяном поля северо-запада России. Трасса Кобрин-Гомель мне не нравится категорически - это бывшая бетонка, залитая асфальтом, и на стыках плит мотоцикл немного подскакивает независимо от скорости, несмотря на отпущенные задние амортизаторы и сдутые перья вилки. Километров через 50 от этой тряски меня начинает укачивать, внутренности куда-то проваливаются, и до самой границы с Россией еду с тошнотой, подступающей к горлу - утешаю себя тем, что такого со мной раньше не было и по крайней мере, я сэкономлю на питании. По дороге слушаю радио на белорусском языке - новости с полей, интервью колхозников и детские песни. Ловлю себя на том, что снова говорю на "родней мове", от которой еле избавился, переехав в детстве в Питер...

До границы с Россией осталось 30 км - съезжаю с трассы, чтобы покурить и немного передохнуть. Все въезды в лес перекрыты шлагбаумами со знаком атомной опасности - вот оно, эхо чернобыльской катастрофы, этот район 20 лет назад сильно пострадал от радиоактивного загрязнения. Найдя между кучами человечьего дерьма более - менее чистое место, пытаюсь уснуть на траве, но долго не выдерживаю - меня одолевают тучи местных комаров, несмотря на репеллент и вонючий сигаретный дым. Что же, придется спать где-нибудь в Брянской области, о которой знакомые дальнобойщики рассказывали всякие страсти насчет того, что местные там убивают-грабят одиноких путников. Вот наконец и граница с Россией, здесь меня немного прикалывает стереотипный облик ментов и таможенников - в Белоруссии они все маленького роста, не толстые, гладкие и румяные, наши брянские же все маленькие, коренастые, упитанные, с крючковатыми носами и с белесыми глазами - видимо, их производят серийно, но на разных фабриках:-)) Они с одобрением смотрят на меня и мой навьюченный мотоцикл, никто мне не задает никаких вопросов, и я проезжаю обе границы, не останавливаясь - везде бы так. Ура, я снова в России! Вот и дорога Брянск-Орел - холмы, поля и леса Среднерусской возвышенности, прекрасная природа и приветливые люди, и что-то непохоже, что кто-нибудь здесь собирается меня грабить и убивать. Судя по домам и машинам, живут здесь не так богато, как в Белоруссии, но явно в достатке, и уж точно нет такой разрухи, как в наших северных краях - я уже давно заметил, что в тех местах, где есть возможность нормально работать и зарабатывать, проблем с местными жителями у меня не бывает. Еду и тихо радуюсь, что в нашей стране, оказывается, не все так плохо, просто на все нужно смотреть своими глазами, а не слепо доверять нагнетающему ксенофобию телевидению и досужим вымыслам продажных журналюг, гоняющихся за жареными фактами. Все очень здорово, не радует только дорога с продавленной в асфальте глубочайшей колеей с острыми рваными краями - местами из-за нее я вынужден плестись за фурами, не рискуя идти на обгон. Жизнь прекрасна, но уже начинает смеркаться, и от окружающей меня красоты остается закатное зарево, а потом лишь выхватываемое из темноты светом фары дорожное полотно и дорожные знаки, и нужно решать, вставать ли где-нибудь на ночлег или в ночь ехать дальше. Я прикидываю, что где-то к двенадцати часам ночи буду проезжать через Орел и, в принципе, можно заночевать там у знакомых мотоциклистов. Мне не очень хочется навязывать им свое общество - ведь фразы "встреча мотоциклистов" и "дружеская пьянка" - это синонимы, тем более что ночью тепло, нет и признаков того, что может пойти дождь и можно спокойно спать прямо на мотике. Поэтому посылаю ребятам смс-ку, что буду проезжать через их город, если позовут в гости - хорошо, а нет - ну и бог с ним. Вот часом позже я стою на заправке на въезде в Орел, а ответа все нет и нет. Ладно, увидимся в другой раз, и я пролетаю через ночной город по опустевшим улицам, дальше - на Курск! Меня начинает одолевать сонливость, которую как рукой снимает при сильном расколбасе на обгоне, мне с трудом удается удержать в руках руль и сердце уходит в пятки, после чего на обгонах нагло врубаю дальний свет, чтобы хоть что-то видеть - стыдно, но своя жизнь дороже. Это вам не ночная езда по Белоруссии, где за час езды на дороге попадается дай бог одна небольшая кочка, да и та сделана специально, чтобы разбудить перед поворотом заснувших за рулем водителей. Доезжаю до Фатежа, и глаза начинают слипаться снова - усталость берет свое, и я начинаю подыскивать место для ночлега. На этом участке трассы М2 нет поворотов в лес, и я сворачиваю на разбитый асфальт в направлении на ***, проезжаю пару километров подальше от деревни и наконец вижу вожделенный поворот , съезжаю туда и через 50 метров оказываюсь на свежеубранном пшеничном поле. Видимо, придется ночевать прямо здесь, у меня нет желания и сил искать другое место, и я разбиваю лагерь прямо на краю поля, натянув тент между мотоциклом и двумя деревьями. Лежу курю, любуюсь звездным небом и наслаждаюсь одиночеством, тишиной и покоем... Я просыпаюсь рано утром от шороха в кустах, поднимаю глаза и вижу прямо над собой высовывающуюся между веток любопытную старушечью физиономию. От неожиданности и с перепугу начинаю громко крыть бабку матом - и она стремглав удирает. Блин, так и инфаркт получить недолго - в следующий раз обязательно натяну леску с колокольчиком - лучшее средство от незваных гостей. Впрочем, уже пора вставать и собираться в дорогу, я складываю вещи, умываю себя и шлем и выезжаю на дорогу. У меня в запасе есть еще один день, и я еду в Воронеж на Радугу - навестить своих друзей хиппи, которые обитают там уже почти как месяц. На заправке за Курском мне в первый раз за всю дорогу от Бреста встречаются попутные мотоциклисты - они из Московской области и тоже едут на Тамань, я же зазываю их всех заскочить на Радугу - у меня есть основания думать, что там по крайней мере интересней, чем на байкфесте, тем более что это по дороге и время еще позволяет. Мы вместе доезжаем до Верхнего Мамона, места, где нужно поворачивать на Радугу, и дальше я еду один - все торопятся на Тамань. Дорога до деревни Ольховатка, рядом с которой размещается Радуга - пустынна и прекрасна, и мне не хочется гнать как обычно - я еду никуда не торопясь. Доезжаю до конца деревни и вижу длинный, уходящий вниз песчаный откос - плохи мои дела, кататься на моей корове по песку - то еще удовольствие. Спускаюсь вниз, несколько раз чуть не упав, и вижу на дороге рыхлый, как на пляже песок, по которому мне уж точно не проехать с моими 400 кг. Ничего не поделаешь, надо сваливать отсюда. Отсылаю друзьям сообщение о том, что ночевать не приеду и позорно волочусь назад, на постылую, забитую фурами трассу - в который раз пожалев, что у меня не эндурик. Уже стемнело, и я останавливаюсь на большой заправке не доезжая поворота на Миллерово, чтобы немного перекусить, поспать и подождать, пока фур на трассе не станет меньше. Пью чай в кафешке рядом со стоянкой грузовиков, потом выбираю себе за зданием заправки уютное место напротив канализационного люка, ибо остальные места уже заняты, кладу ноги на баулы, курю, чтобы перебить запах говна и пытаюсь уснуть. Наконец-то мне это удается, правда ненадолго - ко мне подходят два крепких парня и просят с меня денег за ночлег на заправке. С таким я еще не сталкивался ни разу, народ, работающий на заправках, как правило, понимает, что ездить далеко на мотоцикле - это тяжело и непросто, и всячески идет навстречу, меня не раз эти добрые люди пускали к себе ночевать, а однажды даже поили и кормили. Похоже, что в ростовской области авто- и мотодальнобоев воспринимают, как доноров - видимо, для местных трасса - это основной источник дохода. Я понимаю, что придется уезжать, и все-таки пытаюсь что-то объяснить гражданам про мужскую солидарность, но видимо, без толку. Денег же непонятно за что не хочу платить просто из принципа, одеваю свои мотопричиндалы и с проворотом срываюсь с места - я получил такой заряд злости, что спать мне пока не хочется. На трассе опять вереницы ползущих в гору фур, бесконечные обгоны в лобовую, и копоть от дизелей большегрузных машин, я жалею, что не прихватил с собой противогаз или хотя бы респиратор. Наконец трасса становится двухполосной и безколейной, и я вырываюсь на оперативный простор - на спидометре опять 180, я пытаюсь нагнать упущенное по дороге на Радугу время. Четыре часа ночи - и я в Ростове! На выезде из города выбираю заправку посимпатичнее, чтобы еще немного поспать. Слава богу, здесь меня никто не трогает, и я валяюсь на мотоцикле и потихоньку лущу украденный с соседнего поля подсолнух. Меня немного пьянит от хмельного аромата полей и предвкушения того, что уже завтра я буду на Тамани, что наконец-то отдохну и искупаюсь в море - ведь я не видел его уже целых 10 лет...

Еще темно, а я уже снова готов ехать дальше. За Ростовом ночью довольно прохладно, особенно там, где дорога спускается к водоемам, и я еду в полном экипе, попадая попеременно в полосы холодного и теплого воздуха. В очередном живописном месте завтракаю припасенными с вечера сникерсами - лучшими в дальних поездках источниками силы и энергии, и мчу по прекрасной и широкой дороге, останавливаясь уже только на заправках. С завистью смотрю на бахчи, утыканные арбузами и дынями, и еду 200 км/ч - меня достали обгоняющие меня на 160 км/ч машины с московскими номерами:-)) Несколько раз пиликает антирадар, но все обходится без последствий для меня - пузатые краснодарские гаишники слишком медленно вылезают из своих машин, и я гордо проношусь мимо. В Краснодаре на заправке вижу припаркованный мотоцикл, парень, который там работает - местный байкер, и он мне рассказывает все про то, что будет происходить на Тамани, объясняет, как проехать и зовет к себе в гости. Пробег из Краснодара в Янтарь будет только завтра утром, поэтому я в раздумьях - ехать в гости или же пилить еще 260 км до места, где будет проводиться байкфест. Все-таки выбираю второй вариант, ибо я уже хорошо знаю, что такое тащиться с колонной разномастных мотиков по жаре на большое расстояние. Мы дружески прощаемся, я снимаю в банкомате деньги и мчу на всех парах к морю, солнцу и отдыху. Странно, что мне по дороге не встречается ни одного мотоциклиста. Наконец возле одного из кафе вижу несколько припаркованных мотиков и машину сопровождения. Это делегаты от мотоклуба из Астрахани - солидные мужики, в татуировках и с байкерскими мульками. Знакомлюсь и сажусь с ними обедать, в двух словах рассказываем о себе и потом едем уже вместе - они здесь были в прошлом году и хорошо знают дорогу. Они едут не торопясь, и я потею в мотоджинсах и черепахе на отвесном солнце при сорокаградусной жаре. На одной из заправок на подъезде к Темрюку к нам присоединяется президент клуба "Vampire Motors" из Новочеркасска - столицы донского казачества, прикольнейший дядька, который едет на слет вместе с супругой, и небольшой колонной мы через некоторое время прибываем, наконец, в Янтарь. Вдоль всего полуострова тянется морское побережье с пляжем, затем двухсотметровая полоса песка и грязи, а на возвышенности располагаются пансионаты, отгороженные от дороги заборами. Здесь мы разделяемся, с тем, чтобы встретиться вечером в одном из местных заведений - астраханцы уезжают селиться в деревню в двух километрах от нас, а среди оставшихся разброд и сомнения - мы никак не можем решить, где же нам обитать. Мне не хочется ставить палатку на берегу у моря - палящее солнце, ветер и песок - плохие соседи, поэтому идем по пансионатам просить, чтобы нам разрешили поставить палатки где-нибудь на их территории, т.к. домики уже все забронированы. Наконец нам удается уговорить одного доброго дядьку, что он нас пустит на территорию своего пансионата, при условии, что мы не будем шуметь, выпивать и мешать окружающим, плюс ко всему он разрешает ставить палатки только троим из нас, а нас уже куда больше. Я долго втираю ему, какие мы замечательные, тихие и непьющие люди и сулю золотые горы и все блага мира. Мы закатываем разрешенные три мотоцикла, а когда дядька наконец уходит, мы открываем ворота и заезжает вся наша банда в полном составе. Едва поставив палатки, мы тут же расчехляем наши припасы и начинаем выпивать и шумно отмечать наш приезд, пугая жителей пансионата. Бедняга, он не знает, что его ждет завтра - из Питера приедут еще двое закаленных в боях камрадов, приедут ребята из Пскова и Белоруссии, и это не считая остальных новочеркасских вампиров, которые тоже приедут завтра в полном составе:-))

Вот, наконец-то сбылась моя мечта - я у моря! Прыгаю в волны и плаваю до изнеможения минут сорок, и потом мы всем лагерем идем в местный кабак под названием "Золотая рыбка" гулять и веселиться. За соседними столиками сидят такие же компании, мы выпиваем за приезд и сдвигаем столики вместе. Основная масса мотоциклистов пока еще в пути, и в этом заведении пока еще можно получить холодное пиво и горячую еду. Ближе к ночи кабак уже переполнен, и никто пока не хочет уходить - ведь это первый день праздника. Я уже на хорошем стакане, и мне хочется приключений, поэтому нахально подсаживаюсь за соседний столик к четырем девушкам и в итоге, выпив и немного поболтав с ними, веду всех четверых подальше от нашей банды на берег моря показывать созвездия, а потом мы идем на местный танцпол. Двух из них у меня отбивают по дороге галантные парни из какого-то мотоклуба, одна уходит сама, и я, наконец, остаюсь с той, ради которой все это и затевалось. Она красива и умна, и мы находим общий язык, соревнуясь в остроумии и говоря друг другу вежливые колкости. Я выжимаю из себя всякие умные фразы и читаю ей стихи на берегу моря, в конце концов, зазевавшись, топлю в воде только что купленные шлепанцы, и дальше мне приходится прыгать вокруг своей дамы сердца босиком:-)) Потом мы ходим по постепенно пустеющим забегаловкам, купаемся на ночном прибое, и я иду провожать ее домой в поселок. Мне трудно идти босиком по разбитому асфальту, поэтому мы идем не торопясь и расстаемся уже в рассветных лучах солнца...

Только я успел заснуть, а наша бравая компания уже проснулась и подняла шум, и я валяюсь в постепенно нагреваемой солнцем палатке под чье-то кряхтенье и стоны с будуна. Я первым отправляюсь в душ и доедаю то, что осталось на столе от вчерашнего праздника - это моя маленькая месть разбудившим меня вампирам - и потом иду купаться , переступая на пляже через перебравших вчера приятелей - москвичей. Наверное, никто из мотоциклистов так не пьет, как московские урал-кастомайзеры:-))

Итак, праздник начинается! Скоро должна прийти колонна мотоциклистов из Краснодара, в которой будут мои друзья-приятели из Питера, Белоруссии и Пскова. На площадке уже начинается монтаж сцены, опухшие после вчерашнего граждане обоих полов постепенно подтягиваются в кабаки опохмеляться и завтракать. Я делаю то же самое в компании вампиров, сегодня больше напоминающих вурдалаков...

Вот со стороны дороги доносятся рев и гудки мотоциклов, и под вой милицейских сирен колонна въезжает в поселок. Схватив фотоаппарат, бегу встречать своих друзей, Жака из Пскова и Леху из Белоруссии, но не вижу никого из них в толпе блэксмитов - организаторов фестиваля, которые заселяются на территории арендованного ими пансионата. Друзья мои, оказывается, тоже расползлись заселяться, и вот мы, наконец, встречаемся и идем отмечать благополучный приезд, нам есть о чем поговорить - ведь дальше в Крым мы поедем вместе. Шоу и концерт будут только завтра, можно расслабиться, и мы затариваемся у таксистов чудесным местным самогоном, ничем не отличающимся от пятилетнего "Джек Дэниэлс", который и пьем в кабаке до конца вечера в компании ребят из Ростова и Белгорода, так как на территории нашего пансионата уже негде повернуться от понаехавшего народа. У нас проблемы - на Лехином мотике заклинило рулевой замок. Хозяину не хочется его ломать, и я останавливаю проезжающую мимо техничку организаторов и прошу помочь чем-нибудь, они же разводят руками, мол, это ваши проблемы. Мы не спорим и затаскиваем мотик на руках на территорию одного из пансионатов - разбираться и чиниться будем завтра...

Я опять встаю раньше всех и тут же бегу в душ стираться и мыться - пока туда не ломанулась вся наша орава. Приехали наши питерские ребята с "Ручки газа", вечером будет концерт, а завтра нам уже уезжать в Крым, поэтому сегодня надо взять от жизни все. Вот мы наконец-то встретились с земляками и лежим на пляже, пьем пиво и купаемся. Один из них, Леша, едет завтра в Абхазию, а другой, Влад Лохматый - с нами в Крым. Еще один наш земляк немного не доехал, налетев колесом на камень, и его привезли сюда на грузовике. Он ходит грустный по пляжу в своих мотоботах - еще бы, ведь ему еще предстоит ремонт в Краснодаре и нелегкая дорога домой. Все потихоньку собираются на шоу и концерт, я же спокойно бухаю с друзьями и никуда пока не тороплюсь - и правильно делаю, потому что один из моих знакомых отдает мне свой бейджик, и я прохожу на халяву, ничего не заплатив за вход. Внутри ничего особенного не происходит, играет какая-то местная рок-группа, торгуют пивом и шашлыком по заряженному ценнику, правда, организаторы обещают какой-то крутой стриптиз. Мне становится скучно, и я снова иду в кабак бухать со своей веселой компанией под звуки музыки и всполохи салюта...

Воскресное утро проходит в сборах - самые умные встают в восемь, быстро пакуют вещи и едут в Порт-Кавказ занимать очередь на паром в Керчь, это самый короткий путь из России в Крым. Мы с Владом собираемся значительно медленнее, уж больно нелегко пришлось мне вчера - ведь пришлось искать впечатлений не на празднике, где их не было, а совсем в других местах. Я прощаюсь с ребятами из Новочеркасска, и мы расстаемся чуть ли не со слезами на глазах, эти казаки-вампиры оказались чудесными людьми, коих не так уж и много на белом свете...

Мы вдвоем с Владом вылетаем из поселка и во весь дух несемся в направлении Порт-Кавказа, ведь мы и наши кони застоялись за эти дни и хочется поскорее оказаться в Крыму. Но не тут-то было - в порту в очереди перед нами стоит штук 60 автомобилей и полтора десятка мотиков, маршрутные автобусы лезут без очереди, паром же ходит каждые два с половиной часа. Сейчас 11 часов утра, и я прикидываю, что при таком раскладе нам не светит уехать отсюда сегодня и нужно срочно принимать какие-то меры. Мотоциклисты, чья очередь грузиться уже подошла, говорят, что на паром без очереди пускают по три мотоцикла, и желающие образовали отдельную очередь, пока еще небольшую. На моих глазах мужик, руководящий погрузкой, запускает на паром 3 мотика и наотрез отказывается пустить еще один, который едет вместе с ними. Он орет с пеной у рта на ребят, которые пытаются его уговорить и зовет мента с дубинкой, который кроет матом всех мотоциклистов и грозится вообще никого не пустить. Я понимаю, что просить их о чем-либо вряд ли имеет смысл и звоню ребятам в Янтарь, чтобы они не торопились сюда приезжать - здесь на сорокоградусной жаре можно спрятаться только в здании морвокзала, да и то ненадолго - вокруг полно желающих пролезть на паром без очереди. Мы заняли очередь, ту, которая без очереди и загораем на солнцепеке уже четвертый час и постепенно истре*****ем запасы холодной воды и мороженого в местных ларьках. Наконец из Янтаря приезжают наши товарищи, теперь мы уже маемся вместе и с завистью смотрим на отплывающие в Крым мотики. По нашим расчетам, нам дастся уехать только на последнем пароме в восемь вечера, поэтому, перекрыв мотоциклами подъезд к парому, идем жрать и пить пиво в местную забегаловку. Местный мужик нам говорит, что на паром можно попасть без очереди - платишь тысячу рублей и проезжаешь. Теперь все становится понятно - с того места, где мы сидим, видно проезжающие без очереди машины и веселую троицу - того, который берет на лапу, мента и злого паромщика, которые, никого не стесняясь, прямо там же делят левые деньги. Нам ничего не остается, как плюнуть в их сторону, и запастись терпением - лучше потратить эти деньги в Крыму на себя любимых. Наконец подходит наша очередь, а перед нами пытается влезть большая компания на спортах, которая только что приехала. Мы стоим насмерть и не пускаем никого - это наш последний шанс свалить наконец из этого места. Вот мы ставим мотики на паром и можем наконец спокойно вздохнуть - весь этот день мы потратили, чтобы преодолеть пятикилометровый Керченский пролив, впрочем, нам пока рано радоваться - впереди нас ждет украинская таможня. Компания на спортах, плюнув на все, платит по тысяче с носа и грузится вслед за нами. Наконец мы отваливаем от причала и плывем уже в сумерках - наш паром загружен только на две трети, на берегу остались ночевать люди, простоявшие целый день под палящим солнцем в очереди, а навстречу нам плывет такой же паром из Керчи, где яблоку негде упасть - у меня уже просто нет слов. Вот мы подходим к причалу, толпа безлошадных пассажиров готовится рвануть к таможне с низкого старта - им еще предстоит отстоять длинную очередь на оформление деклараций. Мы прикалываемся и делаем ставки на того, кто придет к финишу первый. Однако вскоре мне становится не до смеха - глазастый украинский таможенник углядел на моем мотоцикле радиостанцию, которую я беру в дальняки на всякий пожарный, и потребовал на нее документы. Я отдаю ему разрешение и ругаю себя за то, что не упрятал чертову рацию подальше с глаз в баулы. Через некоторое время таможенники меня тащат в кабинет начальника и начинают ломать комедию - пытаются мне втирать, что дескать у них на Украине разрешен не тот частотный диапазон, который указан в моем российском разрешении Госсвязьнадзора, и угрожают конфискацией и штрафом. Я стою и улыбаюсь, мне интересно, чем все это закончится, т.к. радиостанция стоит недорого - и в итоге они оставляют меня в покое за пятьсот российских рублей "на магарыч". Таким же образом они пытаются развести моего друга Жака, но посланы им на три буквы - на его мотоцикле радиостанция входит в штатную комплектацию. Мы меняем деньги на украинской стороне и едем ночевать в керченскую гостиницу вместе с компанией на спортах - нам теперь уже нечего с ними делить. Нам дают ключи от четырехместного номера с древним кондеем советского производства, который удается запустить только после разных хитрых манипуляций, оставляем там наши вещи и едем ставить мотики на стоянку. Мы находим кабак по соседству с гостиницей, в который вслед за нами вваливается вся остальная компания - видно, у мотоциклистов нюх на такие места. Мы гуляем там допоздна - все на удивление недорого и вкусно.

Утром мы пакуем вещи и на мотиках отправляемся завтракать во вчерашний кабак - нам там рады, похоже, что в Керчи нет массового наплыва богатых туристов. Ребята предлагают остановиться в гостинице в Коктебеле или Судаке, я не против, хотя у меня были другие планы на этот день - я бы хотел погулять по керченским раскопкам, по Аджимушкаю и Феодосии. С трудом уговариваю их поехать взглянуть на Аджимушкайкий мемориал - уникальный военный памятник, в годы войны в этих древних каменоломнях партизанила вся Керчь, и немцы так и не смогли выкурить русских из-под земли. Мы знакомимся с местным мужиком - русским моряком из Севастополя, который подрабатывает здесь, фотографируя туристов и торгуя всяким военным хабаром, затем мы лезем в каменоломни с черного хода, так как сегодня будний день и музей закрыт. Внутри прохладно и темно, и все располагает к тому, чтобы посидеть там и выпить пива, но нам уже нужно ехать - мы отправляемся в Коктебель. Я сажусь на раскаленный мотоцикл, с трудом преодолевая искушение раздеться до трусов и ехать в шлепанцах, ребята уже плюнули на защиту и едут так. Мы еще не привыкли к сорокаградусной жаре и высокой влажности, и на заправках пьем литрами обжигающе ледяную воду и лопаем мороженое, рискуя заболеть ангиной. Вот наконец и Коктебель, весь увешанный табличками, обещающими дешевое жилье у моря - но после опроса местного населения мы решаем ехать искать жилье в Судаке, где вроде как дешевле и лучше выбор. Лично мне все равно - я люблю ночевать в палатке в туристических кемпингах, но раз решили, так решили, и вот мы ползем по горному серпантину, о котором мне столько народу рассказывало всякие страсти. Мне действительно приходится нелегко, так как перекладывать в поворотах тяжело навьюченный вэмакс приходится, прилагая недюжинные усилия рук, а повороты там следуют один за другим - впрочем, все это терпимо, и через час мы уже в Судаке. По дороге мы встречаем еще одного питерца - Леху из штормрайдеров, он приехал сюда на насколько дней раньше, и как старожил, просвещает нас относительно местных достопримечательностей и цен. Мы с Лехой потираем основательно отбитые задницы - мой вэмакс мало чем отличается по жесткости от его спорта, из всех нас хорошо только Жаку на ройялстаре с его мягким кожаным стульчаком . Мы мотаемся по Судаку и его окрестностям, стоим в пробках в городе, и спрашиваем почти всех подряд насчет жилья, но курортный сезон сейчас в самом разгаре, и все, что нам предлагают, далеко от моря и стоит бешеные деньги. В итоге мы едем назад, в Коктебель и три часа болтаемся по городу - и снова без вариантов, вдобавок ко всему от постоянных пусков мотора у меня садится батарея, от перегрева закипает двигатель и ночь уже не за горами, все это вкупе с жарой и бесплодными поисками начинает меня немного раздражать. Мы снова едем в Судак, и о, радость! - местный таксист дает нам адрес своего родственника, у которого есть комната на четверых за более-менее приемлемую цену - 40 баксов в день, то есть десятка на одного. Туристы для крымских татар, которые оккупировали весь Судак и его окрестности - основной источник дохода, они умудряются на эти деньги жить и кормить семью в течении межсезонья, многие расширяют свой бизнес, строя новые бараки и гостиницы, которыми облеплена вся прибрежная полоса. Мы вселяемся в тесную комнатушку, где стоят вплотную четыре койки и по очереди мчимся в душ. Хозяин рассказывает, что его мечта - пробить артезианскую скважину, так как воду здесь привозят на бочке и, естественно, не забесплатно. Я рад уже хотя бы тому, что мы наконец-то определились с местом и можно где-нибудь сбросить кучу барахла, которое я вынужден возить с собой, впрочем, людям приехавшим сюда на поезде приходится, наверное, еще тяжелее с обустройством, чем нам. Итак, мы переодеваемся в чистые шмотки и едем на мотиках к набережной пить вино и знакомиться с девушками. Мы едем прямо по набережной среди гуляющей толпы, высматривая девчонок посимпатичнее, в направлении к знаменитому на все побережье Байкер-пабу - месту, где мотоциклистам всегда рады. За последние два дня мы стосковались по женскому полу, и ребята шутят, говоря, что я снял полпляжа - я действительно бегаю от одной девушки к другой, и вот наконец-то за моей спиной сидит зачетнейшая девчонка из Минска - я пугаю ее и отдыхающих, взревывая мотором и резко пуляя по набережной, а потом тихонько катаю ее по ночному городу. Уже два часа ночи и ей пора домой, для меня же еще все только начинается, и я гуляю в Байкер-пабе с ребятами, тоже бывшими на Тамани. Скоро наступит утро и мне пора ехать домой, только вот беда - я не запомнил дорогу к нашей хибаре, плюс ко всему на моем телефоне кончились деньги. Мне не очень хочется оставаться здесь ночевать, и я звоню Жаку с телефона одной из своих новых знакомых и прошу его приехать за мной, он ворчит спросонья, но все-таки едет. Мы сидим в татарском кабаке и пьем вкусные коктейли, и потом, удовлетворенные, развозим девушек по домам и едем спать - день удался! Впрочем, спим мы недолго - к 9 утра солнце раскаляет нашу хибару настолько, что нет никакой возможности спать дальше, мы быстро завтракаем и отправляемся на пляж. Море и солнце выше всяких похвал, правда мне как человеку деятельному немного трудно привыкнуть к здешнему распорядку - всем отдыхающим, за исключением живущих в номерах с кондеями, приходится вставать рано - солнышко не дает долго спать, и до 4-5 часов вечера все валяются на пляжах и плавают в море, потом обедают и идут домой готовиться к вечернему променаду по набережной, затем расползаются по кабакам - в нашем варианте это почти до утра. В первые два дня мы литрами пьем пиво, понапрасну тратя деньги - пивной хмель здесь моментально выветривается, и лишь потом переходим на прекрасные массандровские вина, которые здесь можно покупать только в заводской таре, так как местная разливуха не идет с ними ни в какое сравнение. Мы эпатажно валяемся на припаркованных на набережной мотиках, попивая из горла винище и покуривая сигары на зависть окружающим - должен же быть в байкерской жизни помимо долгих и трудных дорог хоть какой-нибудь понт...

Из-за жары здесь невозможно ездить в защитной экипировке, поэтому все, включая шлем, заброшено в дальний угол и я катаюсь в пляжных шлепанцах, шортиках и маечке, вдобавок ко всему почти всегда навеселе, впрочем, здесь ездят так все. Я стал немного осторожнее лишь тогда, когда чуть было не попался в лапы местным даишникам - поздно вечером я отвез свою красотку в город и только собрался разворачиваться и ехать назад, как нарвался на патрульную машину, проверявшую всех подряд. Я был без шлема, слегка пьян и, плюс ко всему, забыл взять с собой документы и деньги - мне не оставалось ничего иного, как сделать вид, что ментов я не заметил и попытаться удрать. Обычно менты за мотоциклистами не гоняются, за мной же они погнались в лучших традициях жанра, включив мигалку и сирену, к счастью, мне удалось, зарулив за угол, оторваться от них и спрятаться в чьем-то дворе за глухими воротами, которые были не заперты. На шум прибежал хозяин, который, узнав, что я только что свалил от ментов, посмотрел на меня с уважением и даже угостил сигареткой...

Жаль, но приходит пора расставаться с Жаком и двумя Лехами - они собираются ехать в Одессу и потом разъезжаются по домам, их ждет работа, у меня же впереди целых пять дней - вагон времени, и так как через три дня здесь в старинной генуэзской крепости будет большой байкфест, я не спешу отсюда уезжать. Появляется Влад, изучавший в других местах Крыма достопримечательности и женщин, постепенно подтягивается собирающийся на праздник народ из разных городов Украины и России. Я перетаскиваю шмотки в палаточный городок под стенами крепости - это лучше, чем скучать в хибаре за 40 баксов в гордом одиночестве. У нас подбирается веселая компания - ребята из Киева, Донецка, Белгорода, Ростова, есть даже поляки и швед, приехавшие сюда автостопом, и отдых сразу попадает в привычную мне колею - палатка-костер-компания, гламур - это для людей с другими взглядами на жизнь. Вот приезжает парень из Киева на самопальном мотоцикле с двигателем от картинга, на котором он объездил в этом году все крупные украинские мотослеты. Его тарахтелка, неотличимая по звуку от бензопилы, вызывает хохот и одобрительные возгласы у всех окружающих, впрочем, он так нам и представляется - его зовут Рома Бензопил. Еще один киевлянин, Серега, не выдержал поломок и сдал свой урал, купленный в деревне за 60 баксов в пункт приема металлолома за 40 - вот где нормальные цены на советские мотики! Правда, с этой компанией мы бухаем уже постоянно с перерывами на экскурсии в Алушту, Гурзуф и Ялту, и я с утра до вечера все время немного пьян. Мы сильно обгорели, поэтому днем вынуждены сидеть по шею в воде, впрочем рядом с нами плавает надувной матрас, на котором есть горячительные и прохладительные напитки. При виде рыб, шныряющих между камнями, в нас пробуждаются охотничьи инстинкты, и мы пытаемся их достать палками с привязанными на конце ножиками, но нам никак не удается проткнуть их толстые шкуры. На удочку клюет только мелочь, и мы не придумали ничего умнее, как нырять вместе с удочкой, поднося наживку прямо к рыбьему носу. Народ на пляже ржет, но тем не менее метод приносит результаты, и вечером мы от пуза лопаем жареных на сковородке бычков и морских окуней и снова пьем вино и веселимся. С соседнего танцпола доносится музыка, и скала над нами освещена мелькающими разноцветными пятнами света, а внизу сияет огнями изогнутая дугой и запруженная народом набережная...

В палаточном лагере жить весело и интересно, но есть три проблемы - пресная вода, помойка и туалет, здесь нет мусорных баков, негде бесплатно помыться и, пардон, негде справить нужду. На набережной нет бесплатных сортиров, а на горе под крепостью полно народу и негде спрятаться. Поэтому те, у кого возникли проблемы с желудком, могут за несколько дней элементарно "просрать" в платных сортирах свой бюджет, либо же им приходится на горе светить голой жопой под насмешки окружающих. Я приспособился стираться и мыться в платном туалете недалеко от нашего лагеря - так сказать, получая три в одном за одну гривну, моему примеру вскоре последовал весь наш лагерь, что вызывало недовольные крики туалетной тетки - а что еще нам остается делать, пресная вода есть только там. Кстати говоря, местную воду нельзя пить категорически, это касается любой крымской воды, в том числе и минеральной - при постоянном употреблении она вызывает у приезжих хроническую диарею, от которой не спасают даже лекарства. На такой жаре это опасно - может наступить обезвоживание организма со всеми вытекающими. От дизентерии здесь тоже никто не застрахован - у нас на поляне и возле пляжей лежат горы пищевых отходов, на которых мухи просто роятся, впрочем, нам-то можно не бояться - мы постоянно проводим дезинфекцию с помощью алкоголя и почти ничего не едим, так как на сорокаградусной жаре кусок встает поперек горла. Мне осталось недолго мучаться - завтра в крепости вечером будет праздник и концерт, сегодня же мы гуляем как обычно, по набережной, бухаем в кабаках и сидим с девчонками на ночном пляже.

На следующий день мы с Владом и компанией усиленно готовимся к предстоящему празднику - похмеляемся портвейном в тенечке возле магазина, а затем сидим в кабаке с нашими новыми знакомыми из Киева, Лисом и его женой, приехавшими на мотоцикле, обшитом лисьими шкурками. У них медовый месяц, и они, как истые байкеры, совмещают полезное с приятным, приехав одновременно на море и на мотофестиваль. Нам не дают покоя детишки, которым хочется потрогать лисьи морды и хвосты, и я пугаю их, говоря, что там пришита одна живая и кусачая лиса для охраны. Наконец мы встаем из-за столов и потихоньку шлепаем к нашему лагерю собираться на праздник. Мимо нас проносится московская девушка на раздолбанном стрите - она хочет остановиться, чтобы поздороваться с нами, и ее мотоцикл тут же валится на бок - на бетонке, усыпанной мелким гравием, скользят даже шлепанцы. Мне чудом удается увернуться от несущегося прямо на меня мотоцикла, который влетает под припаркованную у дороги девятку, даже подпрыгнувшую от удара. Мы поднимаем девушку, немного ободравшую себе шкуру, и мотоцикл, брызгающий маслом из под поломанной крышки маслонасоса и быстро решаем все вопросы - я занимаюсь врачеванием девушки, а набежавшая толпа байкеров чинит мотоцикл. В общем, нигде нет покоя от этих москвичей и москвичек!

Итак, мы водружаемся на мотоциклы едем на праздник. Внутри крепости, где во времена крымского ханства размещался целый город, сейчас остались лишь развалины, между которыми установлена сцена. Мы ставим мотики на огромную поляну, пока еще пустую, и отправляемся в гости к моим знакомым в лагерь реконструкторов, которые приехали сюда на рыцарский фестиваль. Меня немного прикалывает эта мешанина из исторических эпох, здесь можно встретить костюмы начиная с древних саксов, скандинавов и русичей вплоть до немецких рейтаров эпохи тяжелой латной конницы. Впрочем, вся эта братия отлично уживается вместе, днем они сражаются друг с другом на турнирах, а вечером иногда выползают в своих костюмах на набережную попугать народ и заработать себе на пиво, фотографируясь с отдыхающими. Мы перетаскиваем наши припасы на гору подальше от сцены, пока меня не затащили еще куда-нибудь, и с высоты спокойно любуемся разворачивающимся внизу праздником. Честно говоря, мне очень хочется послушать ДДТ - гвоздь программы, пока же на сцене появляются какие-то украинские команды, играющие тяжелый рок. В перерывах между выступлениями групп на площадке внизу проводятся байкерские конкурсы, но мне не пробиться туда через толпу отдыхающих, которыми запружена вся крепость, мотоциклистов же там почти не видно - они затерялись в этой огромной толпе. Я иду на стоянку мотоциклов, которых там уже несколько сотен, и тут же попадаюсь в лапы к своим знакомым, с которыми мне снова приходится пить - я не представляю, как мне придется уезжать отсюда - ребята сказали, что за воротами стоят менты, которые проверяют на алкоголь всех подряд. Уже совсем темно, и наконец на освещенной огнями сцене появляется ДДТ с "дядей Юрой" во главе, они сразу же заводят толпу народа, играя новые песни попеременно со старыми хитами, и я наконец попадаю в атмосферу своей юности - все, как тогда, разве что окружают меня не рокеры и оборванные панки, а гладкие и ухоженные мальчики и девочки... Вот заканчивается концерт, мне не хочется оставаться здесь ночевать - в крепости почему-то холодно, и я решаю попытать счастья и попробовать прорваться домой - в родной лагерь и Байкер - паб. Парни из охраны, стоящие на выезде, рассказывают мне, где стоят ментовские машины и как их объехать, и я медленно еду в объезд тихими улочками, выключив огни и стараясь сильно не газовать. Вот я выезжаю на пересечение с шоссе, на котором все-таки стоит ментовская машина - они кого-то проверяют и им сейчас не до меня, я спокойно проезжаю мимо них и уже через пять минут сижу в Байкер - пабе за столиком с моим приятелем Серегой из Харькова и его девушкой, мы курим сигары и поднимаем бокалы за то, что нас не поймали - он тоже изрядно выпил на празднике. Основная масса народу пока еще в крепости, и в баре сидят в основном те, кто не поехал на праздник. Я сегодня здесь в единственном числе, я устал от случайных знакомств, ежедневных пьянок и танцевальных марафонов и мне немного грустно оттого, что завтра нужно уезжать отсюда - мой отпуск заканчивается, а я хочу еще немного попутешествовать по Крыму. Мне не дает скучать Серега - весельчак и балагур, который к тому же сегодня в ударе, и из него, как из рога изобилия сыплются анекдоты и всякие приколы, которые не может заглушить даже громко орущая музыка. Он не может спокойно смотреть на мою грустную физиономию и подводит к нашему столику девушку, при виде которой мою грусть-печаль сразу как рукой сняло - и в этот вечер я больше не замечаю никого и ничего, кроме нее. Она - призрак, девушка из снов - та, которую я так давно искал, та, с которой я был всегда, которая где-то пропадала и на мое счастье снова нашлась. Мы танцуем - и я не могу оторвать от нее глаз, мы гуляем по ночной набережной - и я боюсь отпустить ее руку, вдруг она растворится в темноте и исчезнет...
Мои планы резко меняются - я остаюсь! Я хочу провести с ней еще один день любой ценой, хотя мне придется плюнуть на недосмотренные достопримечательности Крыма и гнать домой что есть мочи и почти без остановок. Я готов пожертвовать всем за один день с ней и не жалею об этом - я приеду сюда снова в следующем году и наверстаю упущенное. И вот мы опять вместе, а когда приходит пора расставаться, нам все равно не успеть сказать друг другу все, что мы хотим, и мы просто стоим, обнявшись, молча, пытаясь смириться с разлукой и предстоящим одиночеством...

Утро проходит в сборах в дорогу, я долго и неохотно пытаюсь привести в божеский вид свою кучу мотоциклетно - туристского барахла, наконец все это надето на меня и увязано на мотоцикл, и я обнимаюсь и прощаюсь с ребятами, с которыми так сдружился. Вот погрустневший Влад напутствует меня в дальнюю дорогу и я уезжаю как всегда, не оглядываясь - ведь лучшее, конечно, впереди! Мне машут руками мотоциклисты на набережной, все мои знакомые и приятели, даст бог, мы все будем живы и здоровы и снова где-нибудь увидимся в следующем году...

Дорога петляет серпантинами вплоть до Белогорска, за Джанкоем трасса идет вдоль азовского побережья, где со стороны моря дует такой сильный ветер, что я еду "на коленке" с постоянным наклоном вправо. Ветер мне мешает обходить фуры, и я с трудом после обгона возвращаю мотоцикл в свой ряд, наклонившись почти до земли. Мимо проносятся бесконечные ряды лотков, торгующих аппетитными дынями и арбузами, затем белые и розовые солончаки Херсонской области, и я покидаю гостеприимный Крым, где я нашел решительно все - море, отдых, новых друзей и, самое главное, любовь. У меня слишком мало времени на обратную дорогу, и я еду от заправки до заправки, останавливаясь только по необходимости. Мимо пролетают Мелитополь, Запорожье, Днепропетровск, Харьков, и вот я ночью стою в длинном хвосте на украинской таможне - без очереди здесь мотоциклистов бесплатно не пускают. В этот раз я предусмотрительно упрятал рацию подальше, оружия и наркотиков у меня нет - и вот я, наконец, в России - стою в небольшом хвосте уже на российской таможне, которую тоже проезжаю без проблем. Я еду домой другой дорогой, на которой, к счастью, нет таких пробок, как на трассе Ростов-Дон, в этот раз я вообще стараюсь по возможности объезжать федеральные трассы стороной, поэтому на следующий день я уже в Пскове, где немного отдыхаю в мотоклубе, проставляюсь ребятам за приезд и в ночь еду домой, в Питер. От Луги до самого дома дорога утопает в густом тумане, который оседает на стекле шлема и я судорожно бью по тормозам, когда из тумана передо мной внезапно вырастают кровяные точки габаритных огней идущих впереди машин. Вот я уже почти дома, до которого остается еще несколько километров, а навстречу мне в ночь едет вереница навьюченных в дальнюю дорогу мотоциклов, я машу ребятам рукой и, передавая эстафету, провожаю их долгими гудками и желаю им удачи, ведь их впереди ждут приключения и дальний ветер странствий...