ОТЧЕТ О НОЯБРЬСКОМ ДАЛЬНОБОЕ ДО ГРАНИЦЫ С КАЛМЫКИЕЙ

К сожалению, или к счастью, я целый месяц отсутствовала в Москве и смогла выложить дневник своего первого дальнобоя только сейчас. Надо сказать, что теперь, по прошествии полутора месяцев со времени боевого крещения и видно больше и можно оценить сделанное.

Маленький пролог…
Впервые села на моц в июне 2005 года – за штурвал 18 летнего Днепра. Два месяца покатушек (в среднем раз в неделю) в Ростовской области, и, по приезду в Москву, приобретение Урала. На права сдала в октябре, училась ездить, где могла и на чем могла. Долго и муторно, вооружась множеством книжек, копалась внутри моца, пытаясь понять, из чего он сделан – ржал весь двор. А в конце октября – начале ноября надо было перегнать его в Ростовскую область, на границу с Калмыкией, а это почти 1600 км…

Часть первая
1. День отъезда.
Назначенный день отъезда отложился, так как хотелось ехать с доками, а МРЭО отказывались принять техосмотр, ибо на моце не оказалось набитого номера vin, означенного в доках… Короче в день отъезда меня со Зверем отправили на экспертизу… Прибежала на следующий день, с утра, в указанный кабинет, эксперт посмотрел на документы, потом на меня и загадочно спросил:
- «И за сколько ты его купила?»
- «Кого?»
- «Мотоцикл»
- «…»
- «А где ты на нем ездить будешь? В Москве?»
- «Нет, в Ростове…»
- «За экспертизу отдашь стоимость мотоцикла и потом еще наши сдерут за техосмотр – тебе оно надо?»
- «А есть варианты?»
- «Перепиши его на кого-нибудь в Ростове и мотайся по доверенности. Да не тяни с отъездом, скоро совсем похолодает…»
Бывают еще нормальные менты, блин!
Вылетаю из МРЭО и гоню до дома, ибо рюкзак собран и выехать хочется до дрожи в руках (правы те, кто называют походников наркоманами – нет большего счастья чем новая дорога!). Покидала все нужное и ненужное и рванула на трассу со 120 литровым рюкзаком за плечами.

2. До первого привала.
Сказать, что трасса 2 ноября была скользкой – это ничего не сказать. Асфальт ночью покрылся наледью, а к моменту выезда (около 11.30) эта наледь местами растаяла и превратилась в скользкую кашу, перемешанную с песком и гравием. На улице вроде не холодно, но ветер делает свое дело. Хорошо еще, что, памятуя о прошлых походах, вспомнила о правиле многослойности одежды и особо от холода не страдала, зато руки после первых 40 км превратились в примерзшие, скрюченные культяпки. Меховые кожаные перчатки и, пара шерстяных, никакого эффекта не дали… Вышла по МКАДу на М-4 и понеслась к…Кашире. Пробки неописуемые, несмотря на вторник и середину дня. Заднее колесо носит только так, а вокруг до жути озлобленные люди, – на самом МКАДе меня подрезали 2 раза, на трассе, до Каширы, еще трижды, причем не удосуживались даже поворотники включать. Обидно… Про себя начинаешь чертыхаться и вспоминать, что говорил один знакомый: «Ехать по правилам, значит никуда не доехать». Непосредственно перед Каширой ремонт не то моста, не то развязки и пробочка на час с ГИБДД в главной роли. А Уралу скорости хочется и я понимаю, что торможу по страшному и никуда не доеду такими темпами… Как нестранно Гайцы пропустили спокойно, даже не посмотрев на отсутствие номеров и явное перестроение у них перед носом. Вымученная в дрыск остановилась в первой кафешке, которую увидела после проклятого Каширского городища...
Аккуратно паркуюсь и, чуть не падая, слезаю со Зверека. Когда зашла в тепло поняла, что около моца забыла снять рюкзак. Заказываю блинчики с творогом в полной уверенности, что цена за 1 штуку. Удивляю продавщицу, а она меня, показав, КАКАЯ порция, полагается за эти деньги. В жизни не ела ничего более своевременного и вкусного (пара толстенных блинов с творогом внутри и медом снаружи). На сытый желудок мыслительный процесс начался: SMSку отписала и отзвонилась. Ладно, думаю, дело начато, хотя чувства противоречивые. Больно долго получается. Выезжала под пристальным взглядом дальнобойщиков в динозавре с прицепом под зеленым брезентом. Зверь завелся с первого толчка по кику, и мы потащились в неведомое.

3. Как велики строители…
Если бы знал, что такая трасса никуда бы не поехал… - Российские дороги и во времена Петра I и в наши дни славятся одним – количеством заборов, и качеством покры-тия. Наверное, сделать переходную среднюю полосу из имеющихся трех это благо, но зачем, скажите пожалуйста, посередине разводить ремонт в ноябре месяце? Круть несусветная, – то сужаемся, то расширяемся, но с ремонтом. Дальше больше. Сужение до одной полосы (типа объезд по встречной, а встречная одна и есть). Впереди фура, сзади шестерка и неопределяемый западный драндулет, дальше назад, фура с прицепом. Легковые подпирают, а мне совсем не хочется лезть под неуправляемый прицеп передней фуры. Ныряю в крайний правый и натыкаюсь на знаки: об объезде по встречке и сужении, хорошо моего монолога никто не слышит. Скорость под 90, и меньше никак – задняя фура втопчет в асфальт. Ухожу почти на обочину, чтоб пропустить заднюю фуру, и тут прорывает легковые. Не знаю, чего они там увидели, но рванули вслед за первой фурой… Картина «репина»: поворот почти на 90 градусов, на вид могут проскочить две легковые, но левый ряд занят прицепом первой фуры и легковые наперегонки рвутся вперед, в дыру справа. Правая сторона огорожена пластиковыми разделителями и сетчатым забором с красными фонариками… Дальше еду я, а за спиной и чуть правее вторая фура, которая явно начинает притормаживать, понимая, что впереди камикадзе на легковых. Передняя фура выворачивает на встречку и соответственно затирает прицепом легковушки… Перепрыгиваю на первую передачу и торможу одновременно и передним и задним тормозом, давя на сигнал, мигая всем, чем можно, и наклоняясь вправо – меня заносит куда надо – в сторону пластиковых загорождений. Урал ревет не подетски, ибо под колесами сплошная щебенка. Легковушки несет тоже направо, им сбрасывать скорость уже поздно и первая залеза-ет правой стороной на сетку (крутая сетка - выдержала), вторая драндулетина мнет крыло о стойку загорождения. Это их немного задерживает, и первая фура успевает проехать вперед. Мы со вторым дальнобойщиком ползем на 20 км в час вслед за этими «Шумахерами». Они даже не остановились. Выйдя на нормальную трассу, с водителем второй фуры машем, друг другу руками и, мигнув на прощание дальним светом, я ухожу вперед…

4. Заправки.
С заправками мне везло всегда, и даже мысли о том, что на центральной трассе негде заправиться 76 бензином меня не посещали. Оказывается и такое бывает. Заглянув в бак понимаю, что пора и заворачиваю на первую:
– «Бензина нет, и не будет сегодня».
- «Это как?»
- «Света нет».
- «Где следующая?»
- «Километрах в 7 - 10».
Лечу на четвертой туда – мимо. Следующая, еще через 5 км. Почти валю Зверя набок, переливая бензин справа, налево.
Наконец, доехала на бензине, который был в фильтрах.
Заправщик долго таращится на моц, потом не выдерживает:
- «Это кто?»
- «Зверь, – Уралом зовут!»

5. Здравствуйте, Гражданин начальник…
Летим без передыху в сгущающуюся темень. После приключений с легковушками чувствую себя почти героем и гоню ревущий двигатель по «серой взлетной полосе»… Сумеречный свет делает происходящие нереальным и каким-то мистическим. По бокам струиться хмарь, ветер уже не проверяет меня на прочность, он завывает в шлеме и стелиться под колесо. Наслаждаюсь полетом, откинувшись на спинку рюкзака, стоящего на диване за спиной. Запахи близкой зимы и оставленного города пробираются в мысли. Легкий поворот и Гаишник, взмахнувший тросточкой. Здравствуйте… вашу… я же не успею. Перебираю, за что меня можно штрафануть, получается немало: транзиты просрочены уже как месяц, летели мы где-то на 110, спидометра нет в помине, и, после щебеночки, барахлит левый поворотник… Останавливаюсь, снимаю шлем и топаю к Серому брату, попутно расстегивая планшет, чтоб извлечь доки.
- «Здравствуйте…»
- «Номера у меня транзитные, могу показать…»
- «Ты откуда?»
- «Из Москвы…»
- «Давно?»
- «Сегодня в 11.30..»
- «Чаю хочешь?»
- «Э…»
- «У меня чай в термосе горячий и шоколад есть. Только мотоцикл подкати поближе, а то долбанут».
- «А как же документы?»
- «Женщина врать не станет».
Уазик, включенная печка, вполне приличная музыка и горячий чай. Человека одного на трассу поставили – скучно, грустно… Через 20 минут гнала дальше смеясь про себя о превратностях судьбы и неправильности пола.
Тепла чая хватило еще на 70 км. А дальше стали часто попадаться кемпинги и кафешки. Увидев самый большой самовар по правую руку, остановилась перекусить чаем, оказалось еще и борщом, да как надо – украинским, в котором ложка стоит, со сметаной, с черным хлебом и горчицей. Обедала с дальнобойщиком, который посетовал на то, что не знал о проблемах перевозки моего транспорта раньше – «Я мог бы довести тысячи за полторы до Ростова, но только на прошлой неделе… Будь аккуратна около Воронежа - покрытие…».

6. Будь аккуратна около Воронежа!
Прав был мужик, ох как прав. На подступах к славному граду Воронежу трасса теряет свое гордое имя и покрывается минным полем из ям и юношеских прыщей – заплаток. Молись, мотоциклист ли, байкер ли, на вилку свою как на икону, молись, не переставая, около светлого града Воронежа, ибо на нее одна надежда у тебя! Колеи, пробитые фурами похожи на рвы перед древними замками, двойные такие рвы. В них даже сами фуры не лезут, зато всех кто помельче танка туда охотно отправляют. Внутри этих рвов пытались (вполне успешно) заделать трещины, идущие поперек дороги, в результате этих гениальных действий дорожных служб образовались поперечные ребра. Вид такой, что представляется картина из длинных, нескончаемых, штурмовых лестниц, наскоро сколоченных и брошенных во рвы вражеским войском… Бедная, бедная вилочка, несчастное мое колесо… Сердце кровью обливалось, а рубашка на спине потихоньку пропитывалась потом. Чувствовала себя захватчиком на ухаебах Воронежской равнины, продирающимся к свету, сквозь глухую темень ноябрьского вечера…

7. И сниться нам не…
На этот раз дождаться конца бензина была уже не в силах. Такая «дорога» кого хочешь, доконает. Увидев первую попавшуюся заправку, закатилась передохнуть и залить – «До полного». Заправилась и подкатилась к бордюру постоять – полежать на бензобаке. Плечи даже ныть перестали, наверное смерились с постоянным гнетом запчастей… Лежу брюхом на баке и думаю, что не плохо было бы навигатор приклеить, пока отдыхаю. Навигатор нашла еще неделю назад в магазине запчастей – клевая, такая, прищепка с галогенной лампочкой не шарнире – все руки не доходили, а тут вроде и магазинчик на заправке есть. Лежу, значится, думаю. Под переднее колесо мостится за компанию наглый mus msculus – мышка норушка – на меня ноль внимания… Тут подгребает служитель… И чего ему надо?.. почти заснула же… двигатель теплый, дышит… Мысли вялые такие…
- «Слушай, ты это, есть не хочешь?»
- «Мне дальше надо. Сегодня».
- «Есть где ночевать, что ли?»
- «Нет. Просто надо больше проехать за сегодня».
- «Э нет. Так не пойдет. Пошли, поешь хотя бы, а там сама решишь, где ночевать. Габариты не выключай, ездят тут всякие».
- «Аклематор сядет».
- «Фигня, у нас зарядник есть. Хочешь сейчас и подзарядим?»
- «И где ваш чай?»
Реальные мужики попались, мне в отцы годятся. Накормили, чаем напоили, зеленым, койку отдали и ключ от каптерки, чтоб чего плохого не подумала… А утром, на завтрак котлеты домашние, чай и рыбное место по поводу запчастей – Лиски, называется.
- «Там почти все на Уралах ездят, да и народ сговорчивый. Удачи тебе! Если еще поедешь, заворачивай, рады будем».
Спасибо потонуло в ветре нового дня. Погоня за временем началась снова.

Часть вторая
1. Чайку?
Выезд 6.20. Солнце явно не хотело вылезать из мокрого серого одеяла. Оно нежилось в своих снах и ни ветер, ни мой будильник не могли подействовать на этого соню. Вата вокруг распадалась мелкими каплями, покрывая забрало шлема и рукава куртки. Непосредственно перед Воронежем решила уточнить дорогу и заехала на ближайшую стоянку. Свистом разбудила охранников и, не глуша двигателя, распрощалась. Вопрос – ответ, что может быть лучше, когда спешишь?
В самом Воронеже (проезжая его мимо, а не через город) дорога сказочная – рвов с препятствиями почти нет и посередине дороги высятся столбы с освящением… Мечта! Жаль, что определение «под Воронежем» относится и к дальней стороне от Москвы. Закончилась «Мечта», началась битва.
Гнала, на сколько сил хватило, только столбы отмечала, постоянно упрекая себя за расслобуху и ночлег – надо было остановиться после Воронежа, надо… да что уж… Трасса исправилась и, как бы извиняясь за ухабистость, радовала чисто литовским покрытием гладким и чистым как немецкая кухарка. Откуда взялась фура - не знаю. Еду крайним правым, наслаждаюсь скоростью и одиночеством. Зверь стрекочет как тысяча июньских кузнечиков, ровно отфыркивается выхлопами, и камешки в асфальте сливаются в непрерывный речной поток. И тут накатывает ужас, как в психологических триллерах, если над ними не ржать сначала. Ужас накрывает тенью и ползет слева, чудь-чудь быстрее меня. На расстоянии локтя от левого рога руля… Когда ЭТО проехало и начало тормозить впереди кондратий бил основательно – фура, пустая, с прицепом… Я зарулила на обочину перед драйвером. Из кабины вылез мужик лет эдак 40, выше меня головы на две (интересно как он в кабине помещается?)
- «Мужик, так нельзя. До кондрашки доведешь…»
- «Да я же видел, что ты прямо идешь».
- « Верю, но ты хоть бы фарами мигнул, что ли».
- «Да ладно тебе, извини, не кипятись».
- «Не кипячусь, чуть от страха не сдохла…»
Удачи! – Удачи! Бывай!.. А впереди даль и всемогущая дорога… Сколько нас сейчас, в ноябре, на трассе? А сколько автостопщиков? А просто любителей, гнать куда глаза глядят? Удачи нам всем!
- «Девушка, мне…»
- «Чайку?»
- «Вот спасибо. А чего это Гайцы опять к моему мотоциклу подходят? Подойти, что ли».
- «Не надо, эти только фуры досматривают».

2. А теперь ты узнаешь, что есть ДОРОГА.
Заправку, о которой мне говорили, нашла просто и быстро – она просто выросла из травы, покрывающей обочину в нужном месте и в нужное время, когда в баке только резерв остался. Бензин залили вроде бы обыкновенный, но как то по новому… Вышла на трассу и полетел мой Зверь вперед, разрывая покрытие, рубя крыльями ветер и начавшийся дождь. Не ревел, шептал движок, стрекотали кузнечики и вдруг шквал бокового ветра. Волной брызги по шлему, залепленное грязью забрало и удар на уровне 60 сантиметров над замлей… Нет, это не авария, просто где-то работали строители и перед дождем возили глину… Получается слоеный пирог из асфальта, жидкой глины и воды, а сверху идут фуры и каждая бьет тебя ветром в бок, и от каждой ты получаешь бесплатный грязевой душ. Так было на Истре, когда меня учили с яхтами обращаться, в шторм… Решено, еду пока это не кончится, иначе не доеду. Сцепляешь зубы, проклиная себя за дурость, за не истребимую романтику, за любовь к скитаниям и кипящую кровь, за все, что привело сюда, в очередной бой со стихией. Левой рукой, в промежутках между фурами вытираешь грязь со шлема, чтоб хоть что-то видеть, поднимешь забрало – закидает все лица грязью, на ресницах дрянь осядет, и глаз не откроешь вообще. Ноябрь, чего я хочу – осень без дождика не бывает… Миллерово… 120 км по военному полигону… Дайте дворники!
Начались американские горки. Вверх вниз, вверх вниз и летим, вниз обгоняя легковые, выжимая все из колес, и рвемся по инерции вверх, экономя силы и бензин. Все можем, все впереди! Если ускоряться когда скользишь, то колесо не буксует, главное угадать скорость.
Еще чуть вперед и виден край дождевому покрывалу. Конец есть у всего, и у дождя и у дороги, я его знаю, я его вижу, я в него, верю… Сегодня буду дома… Тепло и заботливые руки… Сегодня,.. главное успеть, – лети Зверь, рви время, рви трассу на тысячу частей и мокрых луж! Заправимся уже в Богучарах, добавим «до полного», чтоб в Ростове не останавливаться.
На заправке долили только 5 литров, но Зверек встал, а у меня нет сил, его толкнуть, не с рюкзаком. Подошел парнишка – служитель, дернул, толкнул метра 3 и заурчал мотор, привычно глотая топливо. Спасибо! – Не за что – такая работа! Дороги тебе!

3. Ростов-папа.
Чайку бы, подумалось невзначай, и брюхо загадочно утвердило политику партии. Тормозим. Старичок подходит и любовно гладит рукой двигло. Отогнать не могу – старик.
– «Дочка, ты давно на нем?»
- «Со вчерашнего дня».
- «Береги».
Кого беречь, это ясно, но почему… Спрашивать не хочу, так лучше. Иногда лучше и правильней не знать.
Через пару километров остановилась подкачать переднее колесо – дорога высохла и в приспущенных колесах, проку нет.
Указатель тычет в дорогу – Ростов скоро, очень скоро. А вот и пробки, сразу видно БОЛЬШОЙ город. Встречает пробками, провожает пробками. Ну и зараза же ты Ростов – папа. Я к тебе третий год своим ходом езжу, а тут при параде и ты меня пробочкой… Еще и КПП поставили, полосы в одну слили, перегородили все. А Гайцы дань снимают – чего не сделаешь для родины. Ползем в очередь. Я шустрее, пролезу. Машины ругаются, но пропускают – не Москва.
Пролезаю через КПП, пропустили сразу. Мент, даже замахал, проезжай мол, и без тебя тошно. Пробка до кольца, дальше еще одна пробка. Я даже, с перепугу, на авторынок зарулила – глазам не поверила. Выезжаю по пробкам на «Ростовское Кольцо» типа нашей окружной. Та же гадость и в воротах Ростова, на мосту попадаю на еще одно КПП. Нет, ребят, это уже слишком! Хотела поесть в забегаловке после моста, теперь не заманите, я два часа убила на ваш город. Ну и … с ним! И с едой тоже. Прорвемся, понеслись Зверь, нас ждут.

4. Повороты и указатели. Семикараковск.
Мой поворот на Волгодонск, дальше рукой падать. Егорлык, Сальск, Пролетарск, а там и Орловский с поворотом на Калмыкию, а после поворота, в степи, таиться знакомый поселок с теплой печкой и чаем с варениками… Ты можешь Зверь, мы можем,… жми! От голода сводит внутренности, надо хоть чего-нибудь закинуть внутрь. Притормаживает около едальни. Чай, шоколадка. Все хватит. На вопрос о наличии туалета продавщица - буфетчица многозначительно закатывает глаза. Приходится ползти искать в степи кусты,- дурь изначальная, но куда нам…
Гоню не на шутку – темнеет быстро, а в сумерках на этой трассе дело дрянь – нет ни одного указателя, где ты едешь и куда… вроде мост знакомый, вроде та развязка… ага вот и не та, надо гайцев искать, а их как назло ни души. Ладно, на карту потом посмотрим – темно и противно останавливаться – нет ни души и фуры редко проезжают. Лишь бы хватило горючки. Милый, Зверек, жми, на четвертой ты далеко можешь, долго. Рвем быстрее чем раньше, заднее колесо, если вперед наклониться носить начинает (это посуху, то). Жаль, нет спидометра, ветер обгоняем, ночь обгоняем, мир крутится вокруг нас, а не мы с ним… Звезды рассыпаются под колесами и разбиваются на брызги осколков. Небо опрокинулось вечностью и в степи мы - памятник летящему мотоциклу. Музыка запахов… Полынный дурман…
Вот и городишко, я его не знаю, но Гайцы здесь есть. Должны быть. А вот и пост. Ми-лый ГИБДДшник, я к вам. Чего машешь, я к тебе еду, на обочину уже съехала, чтоб другим не мешать.
- «Вы, почему по обочине передвигаетесь?»
- «Да, я к вам, собственно».
- «К кому?»
- «К вам. Мне нужно в Орловский. Это куда?»
- «Не знаю, надо карту посмотреть. Пошли».
Заходим в тепло. Кучка Ментов о чем-то оживленно треплется между собой. Ищем карту, называю место, думают коллективно, прям совестно – могла же и сама карту посмотреть. Потом начинают объяснять, как выбраться на Пролетарск. Оказалось что я в СЕМИКАРАКОВСКЕ - есть и такие города (села?)…Сделала лишних 170 км, теперь ночью придется наверстать. Мобильник сел, а меня ждут. Молодой гаишник просит моц, хоть на пять минут, хоть на один кружок, вокруг здания. Мне не жалко, езжай. Вы даже доки у меня не посмотрели…
Как объясняли, так и записала. Дословно: первый поворот, ты на нем направо. На большую Мартыновку, потом указатель будет, на большую Орловку (там еще заправка есть), от Орловки на Пролетарск, только там дорога, что твоя гадюка – не гони. До Орлов-ки мне попалась одна машина, да и та навстречу. Заправилась слегка и погнала в Пролетарск. Попуток оказалось две, но одну проворонила, а зря. Дорожные знаки показывают нерезкий поворот налево, а он под 90 градусов и направо – смешно? Ни разу не смешно. Ночь, лесополосы вокруг, деревья сплетаются в потолок над дорогой, а за деревьями водичка плещется с камышами. Раз стрельнут, и поминай, как звали. А камыши высокие, жухлые… Дорога ведет себя непредсказуемо и ныряет в стороны как пьяный на пашне. То мостик с указателем «Бутылочного горлышка», то разворот почти на 180 и опять вперед... Вторая машина решила от меня оторваться, но мне быстро надо, я тебе оторвусь! Я сейчас сама от вас оторваться могу. Заднее колесо несет, но мы его рюкзаком придавим, а что в лицо ветер бьет, так не в первой уже.
В Пролетарск влетели птицей и застряли на переезде. Зато отдышались, оба. По местному Бродвею дивчины наилегчайшие бродят, деваться некуда, надо спрашивать. А голос как на зло сел до хрипаты. Спрашиваю, как на трассу выехать. Отвечают и… кадрятся – хорошо в шлеме, а то не долго и в лицо получить. Пока не дошло до конкретного наезда с «прокатимся» мотаю в сторону Быка. Славен город Пролетарск не зерном, не овцами, не коровами, а быком. Есть примета народная, если потереть быку… то счастье будет в семейной жизни… Как со счастьем не знаю, но местные власти, говорят, замучились надра-енную медь закрашивать.

5. Ну, наконец! – Ваши документы!
Подъехала к Орловскому поселку. Раньше почти город был, теперь полужив, полумертв. Были колхозы – миллионеры, были овцы – победители международных выставок, были специалисты, которых с руками отрывали зарубеж, было… Теперь главная достопримечательность заправка Башнефти с девочками – заправщицами, - жуть. Заправилась. Смотрю, таксишник заправляется. Слушай, говорю, выведи на трассу до Камышовки. Давай за мной, там увидишь, только не гони – у нас гаишники строгие. Еду и думаю, на кой черт в таком захолустье понадобилось строить эстакаду? Реальную однополосную эстакаду от улицы к улице? Бред… только подумалось, как с грациозностью балерины выпархивает гаец из-за знака. Не парень, не проведешь, я меньше сорока иду. Не за что меня.
- «Предъявите ваши документы!»
- «С удовольствием!»
- «Права…»
- «Здесь и права и страховка на год, и транзиты».
- «А техосмотр?» - спросил с подковыркой, или пива хочет, или план выполняет, но не на ту попали.
- «Заключение техосмотра есть, направление на экспертизу есть. Ищу бывшего владельца» - ради таких лиц, стоило проехать и побольше, чем 1500 км. Советую нарваться на гайцев, когда у вас все есть – стоящее зрелище.
- «Езжайте».
Удачи вам, лопухи. По моцу ведь видно, откуда он. Нечего было выпендриваться…

6. Дом.
Вылетели на последний перегон. До дома 66 км. Рвемся вперед как полоумные. Время уже за 22.00 перевалило. Домой хочется. Глаза почти не видят: различить ночью, где трасса, где обочина могу уже только по отчерченному краю дороги, ориентируюсь по разделительной полосе. Минут через 30 понимаю, что больше не могу ехать вообще, а до дома рукой подать – десятка осталась. Скорость пришлось сбрасывать. Вокруг струиться ночная степь, а она баюкает лучше Арины Родионовны – так и уйдешь к Пушкину в гости, на кладбище стихи писать. Лисица рванулась через дорогу – совсем оборзели – заповедник старается. А вот и дорога уходит на Элисту, нам дальше. Какой интересно умник знаки поменял? Хорошо вовремя сообразила и повернула на другую. Была главная, стала второстепенная… Бывает, – упадок пришел в эти края раньше Горбачева с Ельциным… Дорога без разметки, то есть вообще ничего. А вокруг гудящая степь. Колышется полынь, шуршит тамариск, перешептывается ковыльник… Еле еду, третья… Еле иду, вторая… Надо дойти, - ждут. Вот и колхоз… Зверь, милый, там гараж, там масло, там тепло… Довези, доползи! Вроде доехали.
Интересно как дальше. В ночи не могу определить, где грязь, а где асфальт. Сворачиваю на дорогу и ложусь в лужу. С мотоциклом, с рюкзаком, со всем сразу… Заснула, наверное. Рвусь глушить двигатель – лужа не маленькая, иначе засосет в карбы водички и поминай, как звали. Грязь здесь жирная, скользкая как масло, поднять Зверя не могу – сил уже нет, но рывком сдергиваю седушный диван и пихаю под моц со стороны лужи, чтоб фильтра над водой были. Раза с третьего получается. Включаю иллюминацию – не дай бог пьяный тракторист и хана творению, а я ему теперь должна – довез таки. Вытаскиваю из рюкзака навигатор – фонарик, искать дом. Таскаюсь минут 10 - никого. Плюхаюсь рядом с мотоциклом и нащупываю телефон. Зарядки на нем все равно нет, но на одно слово хватить должно. Соединение прошло.
- «Алло, Вовка, я здесь, в поселок заезжала слева. Мы лежим под фонарем…» - связи больше нет, но мне и не надо, теперь найдут. Ровный гул Днепра, фырчание заспанного, не прогретого двигателя и разговор… Нас достали, поставили на ноги. Оказалось, идти тоже не могу, пришлось рюкзак снимать и грузить в Днепр. Вот и все. Обняли, отмыли, обогрели,… и был чай,… и были сны,… и во сне все так же бежала вперед дорога, и сливались камешки в огромную реку асфальта…

Послесловие
Прошло три дня, и я поехала в поселок Орловский по работе. Бензин кончился на перекрестке и я, ругаясь на отсутствие заправки в округе места жительства, как обычно переливала бензин справа налево. Подходит человек смотрит и спрашивает:
- «Может помочь чем? Толкнуть?»
- «Да бензина нет. А мне еще квартал ползти и до заправки».
- «Ты на каком? 93?»
- «Нет, 76»
- «Я рядом живу, давай залью. Здесь не далеко».
Откатываю вслед за спасителем Зверя. Захожу за ним в гараж и вижу САМОПАЛ! Дивнейший самопал, красивого изумрудного цвета с офигенными глушаками по бокам. Залили полтора литра бензина, поменяли левую свечку, распрощались…
Спасибо тебе, Брат по разуму. Теперь мы здесь не одни такие. А впереди опять ветер и позади закат…

Извините за ошибки и слюнтявость (все же первый дальнобой)…