Ural Solo sovnarkhoz Tourer

// Фотки не проявил ещё. Их ведь ещё потом сканить, так что апдейт будет не раньше чем через неделю //

Да, я вернулся. Такое ощущение, что и не уезжал… А какое громадьё было планов! Даже не на саму поездку, а на подготовку. Сколько всего предполагалось изменить или установить на мотоцикл. Сколько фоток и статей об этом должны были появится! Но самое главное изменение — появление дождевика, если уж на то пошло. И всё в последний момент, как обычно.

Вторым по значимости изменением были кофры. Точнее тот факт, что я их установил, в кои-то веке. В них поехали дополнительный комплект ключей и полный комплект расходников, вместе с техническими жидкостями. Остальное, то есть вещи, ехало в сумке на баке. Конечно же я забыл резинки от карбюраторов и запасную крестовину. Молодец.

Вплоть до границы с Белоруссией ничего странного не происходило. Урал катился 110 — 120 км, с адским расходом в 9 литров на сотню. Много. Но чем ближе я подбирался к Минску, тем сильнее проявлялась вибрация на верхах. Осмотр свечек выявил, что в левом котле страшно беднит смесь. А в правом богатит так, что всё запекается на свече в несколько слоёв. Не порядок. Ставим ИКС-1 и… не обнаруживаем ничего криминального. Однако…

Минск. Заселяемся в хостел. Спим. Страшный храп попутчика (едет на VTX1800). Утренняя ревизия содержимого кофров выявляет мою тупость. Кофры прикручены проволочкой. Острые концы проволочки смотрят внутрь кофра. Это пять. Перезакрепляю кофры. Хозяин хостела узнаёт у меня, знаю ли я Шифа. Сначала включается тупка, а потом уже вспоминаю волшебный четырёх цилиндровый М72. Тем временем хозяин хостела подгоняет годную стальную проволоку. Профит. Настраиваю карбы…

Чуточку возни, и мы снова в дороге. Но это не на долго. Карбы меняют настройку каждые 100 — 150 км. И это капает на нервы. В итоге на заправке куплены свечки и произведена синхронизация «на слух». Брест.

Мы не сразу нашли путь до границы, но местные помогли. Очень приветливые люди, прям нет возможности подобрать правильный эпитет. Белоруссия оставляет о себе массу хороших впечатлений, даже не смотря на, местами, убийственные дороги. Хотя они, в целом, всё-таки хорошего качества. Но местами…

Итак, после посещения отличного приграничного кафе (ох, какой плов, какой плов!), мы продолжаем наш путь. Белорусы проверяют доки на мот, паспорт и «зелёную карту». Всё без замедлений и очень организованно. Чего не скажешь о поляках. Пока мы стоим на их пропускном, вокруг моего мота вьётся пожилой поляк. Через минут пять он таки спрашивает, Урал ли это. Yeap, it’s Ural! И чем-то я не приглянулся сотруднице таможни. Мурыжили долго меня. Особенно на предмет моих целей.

Уже стемнело, похолодало, и вот тут нас наконец-то пропустили. Комары у них там злые. Пока одевал дождевик (а без него в тумане быстро намокнешь), успели некисло меня погрызть. Надо ехать. Плетёмся за фурами. Не знаем, как себя вести. Но судя по тому, что делают местные, то надо быть раз так в пять нахальней чем дома… Больше не плетёмся за фурами. Через 70км заправляемся. Теперь Урал ездит на 95ом. Надо было перейти на него ещё дома.

До Варшавы не дотянули. Принято решение остановится в отеле. Находим какой-то трёх звёздный, прямо перед городом. Заселяемся. Цены прям московские. Но что уж делать то?

Было глупо заселится до Варшавы. Утро вторника — пробка, что ещё ожидать? И мы по этой пробке, VTX за Уралом, катимся по междурядью. Катимся, да не туда. Ответственным за навигацию назначен владелец втыкса, так что мы попадаем в пригород куда-то. Но быстро находим языка. И он направляет нас на дорогу в сторону Ворцлава. Только вот на дороге ремонт, она итак не ахти какая широкая, а тут совсем всё стало плохо. И она бесплатная, так что междурядье занято фурами…

Урал значительно отрывается от втыкса. Ехать медленно не имею возможности. Ехать быстро — трудно. Встаю на обочине. Владелец втыкса нервничает. Он уже построил планы на то, как вечером будет потягивать холодное пиво в Праге. Вежливо намекаю, что на ремонт припёр нас не я. И что лучше я поеду один, чем буду насиловать мотоцикл. Остываем все, и мотоциклы, и люди.

Через час-полтора таки вылазим на автомагистраль. Три полосы. Всё отлично. Урал валит, но вибрация на верхах страшная. Через 100км на парковке у заправки решаю снова посмотреть, что к чему. Копаюсь час-полтора. Не могу понять, почему карбы не синхроняться. Никак. Решено сделать хоть как-то. Продолжаем путь до Чехии. И это было правильным решением, так как дорога, как оказалось, проходила по горным районам. Там красиво. Пытаться описать бесполезно. Красиво. И точка.

Но начинает стучать крестовина. Грязный круг на вилке уже выглядит как полноценная сопля. Нет сомнений — Марзароча проссалась. Печаль.

В Чехию заехали уже под вечер. До поздней ночи катимся в сторону Праги. Какими-то просёлками прямо таки. Хотя нет — это у них так трасса выглядит. Прикатились в Прагу. Заселились. Город сходу меня начал удивлять. Это уже к отдельной статье.

На следующий день у Василия разживаюсь контактами дилеров. У меня во время поездки сдохла лампочка заднего габарита, да и свечек купить не мешало бы. Гуляю по Праге, ищу автозапчасти. На второй день нашёл. Купил лампочку. Свечек нет. Никаких. Особенно Брисков. Они тут о них такого мнения плохого… Однако, надо бы им моторный стенд с ними показать. Плохо на NGK молится то…

Три дня я прожил в Праге. Следующая точка маршрута для меня — Хари. Владелец втыкса отправляется в Хорватию. А вот я после Линца повернул направо. И там, в каких-то австрийских мухосранях, запрятан мотосалон. Меня встречает Биргит, после того, как я передаю приветы и объясняю причину приезда, меня отправляют к Гюнтеру. Он как-раз возится с колясычем местных аборигенов. Молодая пара собралась на эвент, а он заглох и больше не заводился. И пока они хороводили около моего сТ, Гюнтер нашёл неисправность — пустой бак.

Долго пытаюсь объяснить, что НЕ НАДО менять мой кардан на кардан нового образца. Но Гюнтер шпрехает только на дейче. И прямого контакта нет, пока… не оказывается, что у нас там есть свои люда. Да. Забыл как парня зовут. Кладовщик их. Ну не виноват я, что у меня плохая память на имена.

Уговор такой — Гюнтер занимается вилкой, а я мостом и карданом. Но вилка оказывается рабочей — такой маленький прикол Марзерочи, изначально рассчитанной на «голые» перья. И Гюнтер с большим интересом начинает принимать участие в специальной олимпиаде «заколхозь себе запчасть сам». Я так понял, у них там редко происходит что-либо не стандартное. Особенно в исполнении владельцев мотоциклов.

Заодно я меняю воздухан на итальянский. И ещё две штуки отправляются в запас, вместо питерских. Урал починен и обслужен. На нём еду до банкомата, ибо салон Хари карточки не принимает. Надо отдать им должное — доверие стоит много в нашем мире. Получаю напутствие от Гюнтера и разворачиваюсь в сторону Праги. Более меня не интересуют жаркие страны. Мой путь лежит в Калининград. Через Прагу.

На подъезде бронирую отель. На окраине. Прямо у пересечения А65 и местного аналога МКАДа. Но это не помогло. Блуждал часа два. За это время увидел много нового, чего туристы обычно не видят. Это тоже к другой статье.

На следующий день пошёл гулять по городу. Гуляю я только пешком. После прогулки решил поискать проблему в мотоцикле. Обстоятельно. Владельца втыкса рядом нет, никто не подгоняет. Раз уж я начал грешить на карбюраторы, то надо всё разобрать к чертям. Снимаю патрубки воздухана и… Тихо мирно понимаю, что всё в нашем мире — лишь тлен и мельтешение.

Оказалась, что поливаемая бензином с вентиляционного отверстия бака, изолента, уплотняющая место стыка патрубка и воздушного фильтра, просто съехала на выход воздухана. Причина найдена, всем спасибо. На левом карбе тоже беда — там изолента уехала в обратную сторону. Вероятно у изоленты есть тоже порог текучести… Мда…

Долго думал, чем бы обрезать изоленту. Но тут на парковку отеля заехала машина на 199х номерах. И я, использую родную мову, одолжил нож на минуту. Ура, товарищи! Несинхрон FIXED!

Нагулявшись в Праге, решил уже выдвигаться в сторону Калининграда. И сразу, практически мгновенно, проблема — жуткий холод. Ничего не помогает. Хоть дождевик одевай. Но с этим я решил не торопится. Ибо велика была вероятность, что это не холод, а озноб. Не очень я себя тем утром чувствовал. Думая об этом, я краем глаза заметил, что левый поворотник, до этого обуреваемый дичайшей вибрацией даже тогда, когда оной не чувствовалось, внезапно перестал трястись как припадочный и странно загнулся по ходу движения. Беглый осмотр выявил треснувшее ухо. Это так мне аукается загнутый в прошлом сезоне лонжерон Форда Чпокуса.

Делаем шину сломанному уху из двух щупов (0.7 и 0.6мм) и изоленты, продолжаем путь. Колхозинг в дороге — то что роднит любые части света. И где бы ты ни был, ты будешь чувствовать как в родном гараже.

Еду, думаю о том, как же мне холодно и надеюсь на то, что поворотник никуда не отлетит, ну хотя бы до приезда в Калиниград. И тут, прямо по средине какого-то чешского городишка, асфальт кончается. Весит знак объезда и схема. Если верить схеме, то предусмотренный маршрут длиннее километров так на десять — пятнадцать. Зато с асфальтом. Едем.

Нет, зря я так поехал. Лучше бы я потерпел те пять без асфальта. Теперь у Пронского района Рязанской области есть прямой конкурент. Возможно это худшая местная дорога без ремонта, по которой я только когда-либо ездил. Сомнений в том, что поворотник при такой тряске отвалится, не остаётся.

Ремонт закончился! Ура! Еду по шоссе. Судя по всему, уже в Польше. На первой же заправке пробую приклеить поворотник суперклеем. У поляков либо суперклей не такой ядрёный, либо идея просто была глупая. Ладно, крест на крест изолентой к траверсе. Во имя колхоза!

Но, надо сказать, я отдохнул, пока маялся этой дурью. И мне это сильно пригодилось, так как ближайшие 50км мне была заготовлена тряска ещё большая, чем в Чехии. Польский ремонт дорог такой суровый. Наш нервно курит в сторонке… Но это ремонт. Видно, что его ведут и он когда-нибудь закончится. То есть это не перманентное явление.

Заезжаю пообедать в какую-то мелкую забегаловку посреди маленькой польской деревужки где-то в польском захолустье. По-английски шпрехает только официантка. На уровне «Thank you». На русском только пожилая уборщица, но там тоже не далее «Здравствуйте». Кое-как умудряюсь заказать себе обед. Карточки они не принимают, конечно же. С пятидесяти евро мне накидали хренову тучу этих местных злот сдачи. Пока кушаю, деревенские заходят посмотреть на владельца чхороного русского мотоцикла. Чувствую себя животным в зоопарке.

Ладно, сразу после выезда на трассу ищу заправку. На заправке народ гоняет пивасик и лузгает семки. Вокруг бегают дети. И пока я считаю злоты, ибо карточки тут тоже не катят, ко мне подходит целая делегация. Из пяти мужиков в возрасте, только один разговаривает по-английски. Он работает на импортной технике, и у него были курсы. Сей факт превращает заезд на заправку в целую конференцию, посвящённую новым Уралам. Я не против, чёртов ремонт меня достал, и я отдыхаю…

Начало пригревать солнце. Я еду в дождивике. Одел его где-то по ходу прохождения ремонта. В нём не дует. Но теперь я залипаю. Заварачиваю на обочину и… раскладываюсь. А какая была классная идея — потупить на съезде и снять дождевик. У мотоцикла ободрана дуга, смещено зеркало, смещена шпилька клапанной крышки. Но падение было не сильным, и всё хорошо, по-большому счёту. Ибо всё работоспособно.

Следующие часа четыре ничего особо примечательного не происходит. Я лишь всё сильней устаю. Правда мне добавляет сил тот факт, что изредка я встречаю машины на российских номерах. Это ободряет.

Заезжаю на заправки каждые 50км. Нет, расход в норме. Холодно и мокро. Когда дышу на улице — вижу пар. По ощущениям — не более семи градусов тепла. Мало. Пробую доехать. Всё осложняется тем, что я пролил кофе в шлём. Как — не важно ;)

Не получилось дотянуть до Калининграда за один заход. За Быдлогоцом, километрах так в ста, я ищу ночлег. Первый же мотель: поляк ужасно приветлив, мне выделяют комнату, произвожу расчёт. Плевать на всё. Даже на то, что кровать мокрая и пахнет женскими духами. Насрать. Сплю не раздеваясь, в дождивике. В следующий раз поеду в Л1, ну или в ОЗК.

Утро. Судя по карте, мне рукой подать до анклава. Сказано — сделано. Энергии хоть отбавляй. Знобит только, но это мелочи жизни. Но тут мне приходится свернуть на S22. Чёртова брусчатка. Это ужасно. Это хуже любого ремонта дороги. Нет, честно.

Хвалёное польское гостеприимство? Это когда ты изъясняясь по-английски уже почти расплатился на заправке, и тут у кассирши пропадает знание английского, сразу после того, как ты буркнул что-то на родном себе под нос, роясь в отделе для мелочи кошелька. Но до России менее пятидесяти км, и это уже тебя не волнует. Гашетку до отсечки! И да, ночью у меня перекусило тросик спидометра ограничителем руля. Спасибо тебе ИМЗ, что переносишь одну и ту же проблему на все свои мотоциклы. Или мне одному так везёт?

Прохожу границу. Как все люди. А вот российскую границу уже прохожу, как мотоциклист-россиянин: «Чё в очереди стоишь? Паспорт наш? Вон туда давай! Ишь что удумал — в очереди стоять!»

Я дома! И даже бурьян вокруг бетонки гораздо приятней смотрится, чем польский совхоз вокруг дороги. Совсем чуть-чуть пути, немного пробок на подъезде, и я в центре Калининграда. Создаю тему на Паразите. Жду. Нуль реакции. Заселяюсь в известный мне отель (ну да, дорогой… зато уже там был, да). И следующие пять дней я заводил знакомства, чинился и просто хорошо проводил время. И, конечно же, я не нашёл шпильку КПП ВАЗ (клапанная крышка) там, зато в первый же день нашёл токаря. Карма такая…

Урал полностью обслужен, а мне пора валить домой. Выписываюсь из отеля и еду на Балтийскую косу. Надо быть идиотом, чтобы будучи в Калининграде, не посетить саму западную точку страны. Катаюсь по немецкому аэродрому, топчу самый чистый песок, который видел, на диком пляже берцами. Возвращаюсь в Калининград, вписываю Урал на сервис к оппозитчику, меня тащат смотреть форты.

Форты Кёнигсберга — не только памятник инженерному гению немцев. Не только и не столько. В большей части это памятник силе и мужеству солдат великой страны, прошедших от Сталинграда до Берлина. Если вы не видели такой форт, то вряд ли можете представить, насколько он хорошо защищен.

Но это отступление. После экскурсии я расположился в гостях у товарища оппозитчика, а утром стартовал в Москву. Ехал отлично. Только было холодно. И долго границы проходил. Но вцелом — отлично. Особенно порадовали литовцы. Они, как мы. Прям один в один. И все, как один, отлично разговаривают по-русски. Если верить местным — 50% населения в Вильнюсовском крае — русские (они в это определение вкладывают русских, белорусов и поляков).

Последнюю границу прошёл где-то в девять по Москве. Решил, что остановлюсь за Минском. Катимся! Только не очень катимся, ибо дорого ощутима хуже, чем М1.

Закатываюсь в Минск. Ох… Мимо МКАДа. Немного блуждаю в городе. Выкатываюсь на проспект Партизанов, поворачиваю на … М1… Это асфальт? Да ну нафиг… Хорошо хоть безобразие длится не долго. Да и навстречу по М1 мне летит цокот клапанов и тусклая такая знакомая фара. Не успел дальним моргнуть… Едем дальше.

А дождь ливший в Калининграде, и ушедший на Каунес, решил меня сопроводить… Думаю, что надо бы остановится на ночлег. Ни один мотель за Минском не принимает карты. Наличики толком нет (это потом я найду скомканную тысячу в кармане штанов, уже дома). Решено ехать… Всю ночь борюсь с холодом и дождём. Заправка — не способ заполнения бака, а способ согреться. Я более 14 часов в пути. Надо жать на газ.

Рассвело, я в России. Практически дом. Подавляю желание остановится где-нибудь, ведь от своей кровати меня отделяет менее 400 км. Последние две сотни даются совсем большим трудом. Дождь уже не моросит, он уже льёт. Ветер сильный. А тем временем это понедельник. Трафик на подъезде к родному городу напоминает о том, что не все ещё в отпусках. Приходится останавливаться каждые 25 км. Вынужденная мера, что поделать.

Заправка BP. Встречаю R1 на 21х номерах. Забыл где это. Спрашиваю у пилота. Он гордый отвечает, что это Чувашия. Говорит, что только приехал. Гордый. Я слишком сонный и не успеваю ему сказать, что в последний раз я проснулся в Калининграде. Хрен с ним, хрен с тем, что я уже более суток в пути. МКАД уже виден.

Так, усталость снимает как рукой. Расступитесь, девочки, пропустите к бордюру — оппозитчик дома! Странное дело, но весь маршрут по родному городу я проделал уже ни разу не зевнув. Но стоило только слезть с мотика…