Серые люди, в одеждах серых.
Нудные речи о деньгах и боли.
Сгнивают в серых своих стенах,
Никогда не знавшие вкуса воли.

Им страшно выйти из своего затвора,
Они сильно боятся, таких как мы.
Будьте как все, подчиняйтесь закону
Чёрствой букве, безликой толпы.

Но мы чёрные вещи наденем,
Вышьем красный знак на груди.
Хоть головой, но вышибем стену,
Что вы сложили из страхов и лжи

Злобы желчью они захлебнуться,
Потому что стояли всегда в стороне.
К серому плену уже не вернутся,
Кто бросил однажды вызов судьбе.

07.2011г.

Проносясь меж небом и землёю, оставляя километры, городА. Ты, наедине с самим собою, мчишь из ниоткуда в никуда. Кто ты есть? Скиталец? Путник? Странник? И куда летит твоя душа? Если счастлив ты, пока бензин есть в баке, даже если нет в кармане ни гроша. Если без дороги жить не можешь, в дождь и в зной на двух колесах ты. Если сытость и покой тебя тревожат, значит настоящий байкер ты!

В который раз я вижу эту асфальтовую линию, бегущую средь гор, полей, рек, скал и безумных городов. И эта линия не стоит на месте - она несётся мне на встречу... Или это я несусь по ней на двух колёсах... я уже не знаю... Хотя мне плевать! Лишь бы было это движение, эта безумная гонка из ниоткуда в никуда, из одного пункта, на карте, в другой. Только бы не подвели колёса, не заглох мотор и не кончилась горючка. Как сказал кто-то : "... подножный корм и вода из лужи для байкера всегда найдётся"...

Костик мог бы стать известным художником или хотя бы просто художником, но он пошел в МИФИ, потому что так хотели родители, ну и потому что мифи был рядом с домом, через дорогу.

Я здесь всего три часа, но я уже почти все знаю о смерти… хотя у меня нет понятия времени, то есть не было, пока не было в моей жизни вас, людей. Не спрашивайте, как и почему, так сложилось.
Первое о чем вы думаете вспоминая о смерти – А это конец? Есть ли что-то после нее? Да я хорошо знаю людей, не спрашивайте откуда…Нет не конец, есть, но не то что вы думаете.
Когда мы умираем, от нас что-то остается. Я думаю, это не бессмертная душа, не тень и не астральное тело, я их там не видел. Это другое, то что не надо придумывать…

С Уралом едем на восток,
Мы ищем с ним конец дорог.
Тот край, откуда солнце родом.
Восход приходит за восходом...
Мой друг, мой преданный Урал

Цилиндры в тебе сточились кольцами поршней,
За каждым твоим подшипом пристально следим.
Разбит коленвал китайский-не склеить, не собрать,
Компрессия легко уходит,ее не удержать.

Просто подумалось немного, а что для меня мотоцикл? Многие говорят, мол свобода и все такое... Свобода? В виде Урала? И что это за свобода такая, кто ее знает, видел? Торчать в гараже, материться на его детские болячки, ремонтировать китайскими запчастями по-моему не есть свобода. Да, уже слышу свист карданов над головой, но наболело товарищи, правда. Не первый день копаюсь с мотами, но.. Многие ли из обладателей советских мото могут похвастать безотказной работой двигателя, коробки? Возникает вопрос, а на хрена ты парень за это взялся тогда? А выхода другого нету, вот и берешься...Сейчас собрал уже свой 4 Уралей, точнее дособрал из двух один, катаюсь понемногу.

Подражание модной депрессивной автобалладе. Последнее время так понравилось людей "убивать"... хорошо снимает напряжение. PS Великое спасибо Нуби (великому египетскому богу) за великое вдохновение. PPS В следующем Месера убью. А может, и в последующем тоже..

В этот день Антти Холупаенен должен был работать дома, поэтому в принципе имел возможность поваляться и, неспешно попивая вкусный кофе со шведскими печенюшками, посмотреть телик не вылезая из-под одеяла, но день был очень не простой и надо было все-таки что-то делать...

На жарком асфальте улитка
и ей не нужен самец,
блестящая скользкая нитка-
начало здесь и конец.
Какое странное соло!
А мне по-душе дуэт,
пусть бесконтактный как импульс Холла,
но чтоб зажигание,свет!
Чтобы "коробка" включала
посыл вперёд и назад,
мысли душа омывала
и сердце работало в такт.
Странные метаморфозы...
Венчание,интернет,
биржа,семейные слёзы,
дети,мотоциклет...
Визжат тормоза, и шина
множит улитки след.
Колбасит!В чём же причина?
Ах,да!Юбилей...30 лет.

Слышали новость? Журнал Мото все еще печатают.

Вот и приобрел майский номер журнала Мото за 2011 год. Не покупал его уже несколько лет, ввиду его непрекращающейся деградации. Решил дать в прошлом любимому журналу еще один шанс.
Пролистываем первый разворот- тут реклама. Не пугаемся, было бы удивительно ее здесь не увидеть, впитываем в себя все эти хитро составленные слоганы, любуемся красивыми одетыми моделями мотоциклистов на новых мото- и квадроциклах и сами хотим такие.

Срочно меняю пол бака бензина, советскую отвертку и литр зеленой компрессии на заряд в аккумулятор..
Остановившись посмотреть, почему не горит задний габарит, заглушил. Посмотрел. Поменял лампочку. И всё. Не заводится. Весна, ночь, тихий ветерок, луна, звезды и до дома почти десять километров. Знакомые все уже давным-давно уснули, ни до кого не дозвонился. Ну что ж, толкать, так толкать.

Утро, солнце, кофе. Милая улыбка и голубые глаза, напротив. Любовь, не требующая слов. Утро, наполненное спокойствием и тишиной.
- Спасибо тебе за ночь. Спасибо, что мы встретились. Когда вернешься?
- Скоро. Через неделю. Дождешься?
- Конечно. Может не стоит ехать? Остался бы со мной. У меня нехорошее ощущение. Как будто случится что-то плохое.

В студии было жарко и душно. Зудило сорванные голосовые связки. Голову наполняла перманентная тупость от дешевого пива. В ушах стоял привычный шум. Дорохов что-то показывал жестами через мутное стекло звукооператорской кабинки.
Мы присели с Димкой в тени у магазина и открыли пиво. Было нестерпимо жарко. Голос пропал вообще. Моя военная рубашка пропотела подмышками насквозь, как же я ненавижу этот город с его психотропными районами новостроек, тарфиком, жарой и гопотой. Это было так давно, но уже тогда я от всего этого устал.

Идёт независима и голоногая,
грудь насилует лифчик,
юбка кричит"не могу,мне много"-
вот она "смерть",оппозитчик!

Папа кондитер на зависть снобу-
какой абрис ягодиц!-
испечь сумел шикарную сдобу
всего то из двух яиц!

Шагает размашисто,словно весна,
стук каблучков -три,два,раз!-
и светофор косит до красна
на профиль её и анфас.

Зебра!Дрожит мототело моё,
кистью душу газ,
взгляд упирается в спину её-
хоть бы трёхглазый погас!

Смешал перекрёсток духи и бензин...
Выхлоп!Какие реакции!
Дошло,что жертвою пал не один
уличной эротоакции.

Налево,направо-укрыла толпа
объект вожделенный от глаз.
Природа ударила ножкой в пах,
я выкрутил полный газ!

на автору это сегодня сорвало аншлаг, хотя и не свежак, так чта думаю тут вывешу.
есно контент эксплисит - слансов и прочих бистов просьба не беспокоицо

Давно это было, а в тоже время и не так уж и давно, жил на белом свете байкер оппозитчик , горя не знал, да с оппозитом своим горемычным в гараже вознился. И было у того байкера друзей много, таких же как он, не молока хлебавших а пива испивших, да горе-ремонта прознавших.

Мой отец, всегда являлся для меня примером, пусть не во всем, но в жизненной позиции, а это не так уж и мало.
Давно, еще в 80х годах, мы жили на старой квартире, напротив нас, в соседнем доме жил дядька один, с его сыном мы были друзья - не разлей вода, а наши отцы соответственно, тоже дружили. Иногда выпивали вместе, ездили за грибами, что тоже означало - выпивали. И вот в 93-94 годах, дядя Гриша (его так и зовут) вышел на пенсию (военный летчик). А времена были достаточно тяжелыми, инфляция, зарплату задерживали, да и не хватало ее никогда. Вот и получилось так, что батя мой занял у него денег, сумма была не очень большая, что-то около 300 000 рублей, по тем временам это около четверти или пятой части его зарплаты. А сосед, к тому времени уже продал квартиру, семью отправил в Украину, ну и сам готовился переезжать туда же. И тут получилась не хорошая ситуация с его сыном, т.е. с моим другом, в общем уехать им пришлось весьма спешно. С тех пор от них ни слуху, ни духу. И вот батя, выйдя уже сам на пенсию, решил долг вернуть, адрес у него был, но весьма примерный. Взял билет, сел на поезд, приехал в город Житомир, нашел хутор(и все это без предупреждения). В общем, надо было видеть лицо дядьки Гриши, когда он его увидел, а тем более, отец ему выложил долг, про который тот уже забыл (давал его в нетрезвом виде). Ну а дальнейшее, наверно представить не сложно. Грустно то, что друг мой к этому времени, уже одиннадцать лет, как умер, убили в 2000 году.

Ты написал: "Что желтый снег",
Терзает мой покой,
А я тебе: "Не ешь, не ешь!"
Смахни его рукой.

поэт Н. Игнатьев