Записки Оппозитчика

После прочтения стотысячной темы на предмет "пАмАгите клОпОна", что создает практически каждый новоприбывший на этот сайт, в голове родилась идея о создании некого собирательного образа, юного неофита купившего/нашедшего у Деда в сарае старый мотоцикл Урал, или Днепр.
Все поправки, дополнения а также "вольные продолжения" особо приветствуются!

День 1
Так как продавщица Светка в пивном ларьке не проявляет ко мне никакого интереса, решил стать крутым! Буду покупать мотоцикл!

Утро темное
Утро зимнее.
Сонно раннее
Нелюдимое.
Что печалишь меня,
Снегом брошенным?
По дорожным степям
Запорошенным.
Я пойду по дорогам
Заснеженным.
В первозданной тиши
Утра, раннего.
Встречу солнца лучи
Ярко красного.
В снежно белой глуши
Распрекрасного.
Улыбнуться мне лучики
Первые.
Заискрят на дороге
Снежинками.
Превращая все сонное,
Нежное.
В ярко сказочно, зимнее,
Снежное.

12.11.2011гг.

Сквозь призму лжи и линзу злобы,
Смотрю на мир погрязший в тьме.
Соблазн железные оковы
Скрутили руки крепко мне.

Опять ведут на представленье,
Как гонят стадо на убой,
Смотреть кривое отраженье,
Кривых зеркал обман немой.

И, глядя на уродов, все смеются,
Не ведая, что отражаются они.
Вновь нити правды оборвутся,
А в зеркалах умрут мечты.

Мне грустно станет, и обидно,
Что хрупкое не разобьёшь стекло.
В который раз подумаю наивно:
Наверно так, судьбою решено.

Я летел на своем байке
по пустой трассе
наплевав на все
на закон
на промилле в крови
на простых смертных
на жизнь
на смерть
и все важное в этой жизни

да собственно когда летишь на байке
ничего и не надо
только ты , дорога рев мотора
ветер в лицо
чувство как будто из под куртки вот вот прорежутся крылья
чувство потерянного страха
и никаких мыслей в голове мешающих спать

прохладный ночной ветер обдувал с двух сторон
я чувствовал запах росы
и соленого моря

спидометра на моей лошадке не было
но за долгие годы я научился чувствовать скорость
и вот 100 , 120 , 140 , 180
и как будто весь мир вокруг будто кричит - остановись
и души байкеров которых с нами нет (которые по легенде и являются ветром)
кричат "не повторяй наших ошибок "

но мне это все мимо ушей
и я знаю что когда нибудь меня именно это и убьет
и дорога , и байк это моя жизнь
но и в тоже время моя смерть

кто не нашел своей дороги в жизни
даже незначительной маленькой тропинки
пусть она будет даже неверна , или не в ту сторону
тот не живет а существует

и я готов жить ради своей жизни
такой какой я для себя ее выбрал
и готов бороться за свое будущее
двигаясь по своей дороге , в сторону заката

и если мне скажут - ты не правильно живешь
ну что-же , если так посудить все неправильно живут
и правильного пути никто не знает
да и возможно его собственно и нет

и для меня есть только одна дорога , дорога вперед

Планктон Антонович был, в сущности, неплохой человек.

В далеком пионерском детстве маленький Паша свято верил, что надо быть добрым и честным. Он несколько раз переводил старушек через дорогу, и посещал зоокружок в школе. А дома у него жила морская свинка.

Случилось и со мной однажды то через что прошли многие здесь,а раз многие здесь,стало быть и мой черёд пришел быть тут...
Рассказ мой конечно же о покупке коня оппозитного.

Приказ был выстоять любой ценой,
Не должен враг взять высоту.
В живых осталось только трое
Из двадцати отправленных к Христу.

Нас партия учила твёрдо знать -
Что Вера ложь и Бога надо позабыть.
Не получается без веры воевать
И разум светлым сохранить.

Из грязной и тугой повязки
На землю капает настырно кровь.
Вокруг виденье страшной сказки,
Да "фриц" в атаку лезет вновь.

Когда же будет подкрепленье?
Когда же можно умереть?
Давно преодолел предел я,
Который может кто-нибудь стерпеть.

Но я не должен отступать,
За нами нет чужой земли,
Осталось только защищать
Родную пядь, проклятой высоты.

Упал подстреленный солдат
Совсем малой, недавно был ребёнком
Открытые глаза теперь глядят
На небо, за полётом жаворонка.

Момент, и мёртв ещё один из нас
Почти седой, ещё не дед
Меня от смерти как-то спас,
Хотел прожить до сотни лет.

Как дивная мелодия из рая
Артиллерийские орудия ударили.
Кровавый крест под ворот убирая,
Шепнул: "свои", - и потерял сознание.

Вверху я вижу белый свет,
Всё кончено, наверно это Бог,
Но белый чепчик, красный крест
И тёплая рука, легла на лоб.

И на могиле пред друзьями
Скажу: "Не смог я, значит, умереть.
Я извиняюсь перед вами
За то, что получилось уцелеть."

Свинцовая даль и облака из ртути.
Бездонная печаль, как озеро мути.
В дороге, на шоссе, по белым линиям,
Развеем прах оставив только имя...

Не удержат нас, цепи из стали.
Из ада в ад бежать - устали.
И с нами две сестры - две линии,
Развеем прах оставив только имя...

Сомненье сердце ножом ранит,
А есть ли рай, который душу манит?
Закончились для нас две линии.
Развеял ветер прах оставив только имя.

02.2011г.

Серые люди, в одеждах серых.
Нудные речи о деньгах и боли.
Сгнивают в серых своих стенах,
Никогда не знавшие вкуса воли.

Им страшно выйти из своего затвора,
Они сильно боятся, таких как мы.
Будьте как все, подчиняйтесь закону
Чёрствой букве, безликой толпы.

Но мы чёрные вещи наденем,
Вышьем красный знак на груди.
Хоть головой, но вышибем стену,
Что вы сложили из страхов и лжи

Злобы желчью они захлебнуться,
Потому что стояли всегда в стороне.
К серому плену уже не вернутся,
Кто бросил однажды вызов судьбе.

07.2011г.

Проносясь меж небом и землёю, оставляя километры, городА. Ты, наедине с самим собою, мчишь из ниоткуда в никуда. Кто ты есть? Скиталец? Путник? Странник? И куда летит твоя душа? Если счастлив ты, пока бензин есть в баке, даже если нет в кармане ни гроша. Если без дороги жить не можешь, в дождь и в зной на двух колесах ты. Если сытость и покой тебя тревожат, значит настоящий байкер ты!

В который раз я вижу эту асфальтовую линию, бегущую средь гор, полей, рек, скал и безумных городов. И эта линия не стоит на месте - она несётся мне на встречу... Или это я несусь по ней на двух колёсах... я уже не знаю... Хотя мне плевать! Лишь бы было это движение, эта безумная гонка из ниоткуда в никуда, из одного пункта, на карте, в другой. Только бы не подвели колёса, не заглох мотор и не кончилась горючка. Как сказал кто-то : "... подножный корм и вода из лужи для байкера всегда найдётся"...

Костик мог бы стать известным художником или хотя бы просто художником, но он пошел в МИФИ, потому что так хотели родители, ну и потому что мифи был рядом с домом, через дорогу.

Я здесь всего три часа, но я уже почти все знаю о смерти… хотя у меня нет понятия времени, то есть не было, пока не было в моей жизни вас, людей. Не спрашивайте, как и почему, так сложилось.
Первое о чем вы думаете вспоминая о смерти – А это конец? Есть ли что-то после нее? Да я хорошо знаю людей, не спрашивайте откуда…Нет не конец, есть, но не то что вы думаете.
Когда мы умираем, от нас что-то остается. Я думаю, это не бессмертная душа, не тень и не астральное тело, я их там не видел. Это другое, то что не надо придумывать…

С Уралом едем на восток,
Мы ищем с ним конец дорог.
Тот край, откуда солнце родом.
Восход приходит за восходом...
Мой друг, мой преданный Урал

Цилиндры в тебе сточились кольцами поршней,
За каждым твоим подшипом пристально следим.
Разбит коленвал китайский-не склеить, не собрать,
Компрессия легко уходит,ее не удержать.

Просто подумалось немного, а что для меня мотоцикл? Многие говорят, мол свобода и все такое... Свобода? В виде Урала? И что это за свобода такая, кто ее знает, видел? Торчать в гараже, материться на его детские болячки, ремонтировать китайскими запчастями по-моему не есть свобода. Да, уже слышу свист карданов над головой, но наболело товарищи, правда. Не первый день копаюсь с мотами, но.. Многие ли из обладателей советских мото могут похвастать безотказной работой двигателя, коробки? Возникает вопрос, а на хрена ты парень за это взялся тогда? А выхода другого нету, вот и берешься...Сейчас собрал уже свой 4 Уралей, точнее дособрал из двух один, катаюсь понемногу.

Подражание модной депрессивной автобалладе. Последнее время так понравилось людей "убивать"... хорошо снимает напряжение. PS Великое спасибо Нуби (великому египетскому богу) за великое вдохновение. PPS В следующем Месера убью. А может, и в последующем тоже..

В этот день Антти Холупаенен должен был работать дома, поэтому в принципе имел возможность поваляться и, неспешно попивая вкусный кофе со шведскими печенюшками, посмотреть телик не вылезая из-под одеяла, но день был очень не простой и надо было все-таки что-то делать...

На жарком асфальте улитка
и ей не нужен самец,
блестящая скользкая нитка-
начало здесь и конец.
Какое странное соло!
А мне по-душе дуэт,
пусть бесконтактный как импульс Холла,
но чтоб зажигание,свет!
Чтобы "коробка" включала
посыл вперёд и назад,
мысли душа омывала
и сердце работало в такт.
Странные метаморфозы...
Венчание,интернет,
биржа,семейные слёзы,
дети,мотоциклет...
Визжат тормоза, и шина
множит улитки след.
Колбасит!В чём же причина?
Ах,да!Юбилей...30 лет.

Слышали новость? Журнал Мото все еще печатают.

Вот и приобрел майский номер журнала Мото за 2011 год. Не покупал его уже несколько лет, ввиду его непрекращающейся деградации. Решил дать в прошлом любимому журналу еще один шанс.
Пролистываем первый разворот- тут реклама. Не пугаемся, было бы удивительно ее здесь не увидеть, впитываем в себя все эти хитро составленные слоганы, любуемся красивыми одетыми моделями мотоциклистов на новых мото- и квадроциклах и сами хотим такие.